listado de poemas en audio por primeros versos letra e

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1790 poemas con la letra "e"

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Primer poema del viaje de Agustín Labrada Aguilera

Errar en los códigos que atravesaste soñando como ángel, no justifica tu piedad por los años baldíos. ¿Cuántas veces al pie de la frontera se hizo tu piel el doble que te habita? Aquel deseo fue eclipsándose, traicionado y traidor -como mal mercader- que sólo obtuvo pérdidas y un hilo ...

A todo o nada de Fernando Gril

es a todo o nada a todo o nada las representaciones del cielo a todo o nada Satanás y sus cómplices bastardos a todo a todo o nada las vígenes se violan mutuamente los poetas se aplauden entre ellos cada uno de nosotros se disfraza de su cuerpo a todo a todo o nada se juega la utopía ...

Septiembre,2 de Vicente Gallego

Es ahora la vida esta extraña y frecuente sensación de sopor y distancia, y es también una luz que vela el mundo: salir del caserón tras la comida, recorrer bajo el sol la carretera con los ojos ardientes del verano y sentarme en la roca frente al mar. Abandonarme entonces al sonido sin pausa ...

Diciendo qué cosa es amor de Jorge Manrique

Es amor fueza tan fuerte, que fuerza toda razón; una fuerza de tal suerte, que todo seso convierte en su fuerza y afición; una porfía forzosa que no se puede vencer, cuya fuerza porfiosa hazemos más poderosa queriéndonos defender. Es plazer en c ay dolores, dolor en c ay alegría, un pesar ...

El obstáculo de Olga Orozco

Es angosta la puerta y acaso la custodien negros perros hambrientos y guardias como perros, por más que no se vea sino el espacio alado, tal vez la muestra en blanco de una vertiginosa dentellada. Es estrecha e incierta y me corta el camino que promete con cada bienvenida, ...

Es árbol triste, seco y deshojado de Ana Antillón

Es árbol triste, seco y deshojado, añoso y pensativo tronco, rasgando los cabellos a las nieblas, mirándose en un charco pantanado, sorbiendo al trueno el resonido ronco, verdugo deslumbrado de tinieblas. Es un triste árbol; crece y no se muere, con las raíces en la arena y arraigadas las hojas ...

Es así la verdad de Ramón Fanelli

Es así la verdad a modo de una advertencia, tierra fugaz donde yacen las quimeras, caminamos sobre ellas como si fuesen polvo, dioses añejos fijate, con su tempestad morena. La poesía y los sueños también develan la tierra, soles que se apagan en un tambor de estrellas, obras de un siglo ...

Bajo tus miradas de Alfonsina Storni

Es bajo tus miradas donde nunca zozobro; es bajo tus miradas tranquilas donde cobro propiedades de agua; donde río, parlera, cubriéndome de flores como la enredadera. Es bajo tus miradas azules donde sobro para el duelo; despierto sueños nuevos y obro con tales esperanzas, ...

Sobre dolores de cabeza de Roque Dalton

Es bello ser comunista, aunque cause muchos dolores de cabeza. Y es que el dolor de cabeza de los comunistas se supone histórico, es decir que no cede ante las tabletas analgésicas sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra. Así es la cosa. Bajo el capitalismo ...

Amarla es difícil de Francisco Urondo

Es buena, cuando duerme; el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio que remonta los sueños. Cuando calla, es buena y su voz una premonición olvidada y peligrosa que arruina el silencio. Cuando grita o llora o se lamenta o se divierte o se cansa, nada puede contener este dolor ...

Al pie de la diosa blanca de Daisy Zamora

Es cierto que te he traicionado. Por años te pospuse con argumentos vanos. ¡Cómo desatendí tus llamados! Quise taparme los oídos con la dorada cera de las abejas, pero no era de sirenas tu canto. Hasta en sueños me perseguías e hiciste yunque de mi pobre cabeza y yo, necia, me negaba a ...

Es como levantarte con los ojos de Leopoldo de Luis

Es como levantarte con los ojos, con las húmedas alas de los ojos, al imborrable cielo del recuerdo. Pasan nubes oscuras, tristes pájaros. Lentamente tu nombre al fin se queda solo, desnudo, inmóvil, imposible, como estrella varada. Y nombrarte es dolor. Reconocerte después . ...

Es como si comiendo... de Carmen Rosa Orozco

Es como si comiendo purgara culpas faltas atroces denuedos y abro mi boca y engullo las imágenes en cada bocado y debo salvarme Si lloro un poco más me vuelvo loca y no podré correr ni perforar los ecos Debo buscar la salutación de las palabras pero me estorban ...

A Roosevelt de Rubén Darío

Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman, que habría que llegar hasta ti, Cazador, primitivo y moderno, sencillo y complicado, con un algo de Washington y cuatro de Nemrod. Eres los Estados Unidos, eres el futuro invasor de la América ingenua que tiene sangre indígena, ...

Castigos de Rafael Alberti

Es cuando golfos y bahías de sangre, coagulados de astros difuntos y vengativos, inundan los sueños. Cuando golfos y bahías de sangre atropellan la negación de los hechos y a la diestra del mundo muere olvidado un ángel. Cuando saben a azufre los vientos y las bocas nocturnas a hueso, ...

Trilce (Poema LX) de César Vallejo

Es de madera mi paciencia, sorda, vegetal. Día que has sido puro, niño, inútil, que naciste desnudo, las leguas de tu marcha, van corriendo sobre tus doce extremidades, ese doblez ceñudo que después deshiláchase en no se sabe qué últimos pañales. ...

Ripios para un amigo y tres viejos maestros de Andrés Trapiello

Es de noche hace rato y ha llovido en un Madrid dormido y otoñal. En cada gota del cristal se refleja mi lámpara y me reflejo yo, y un rincón de este cuarto y del buró que fue de Valentín, y este muerto papel en el que escribo se refleja también como un recibo donde llevo las cuentas ...

Nocturno del miedo de Norma Segades Manias

Es de noche. Tú sabes... Hay ojos amarillos edificando negras soledades en extrañas esquinas. Y hay corazones ciegos suplicando mendrugos de palabras ante espaldas dormidas. Y hay hombres revolviendo en la tristeza para encontrar un eco, un trozo flaco, las hilachas desnudas de una risa. ...

Mi abuela de Armando Chirveches

Es de noche. En la sala silenciosa flota un alma ancestral y cariñosa: es la noble figura de mi abuela, que benigna me ve desde su tela; retrato al óleo en pálidos colores que me habla de años idos y mejores. Sobre el fondo monótono y oscuro, en la orgullosa vetustez del muro, destacase ...

El primer canto de los ríos de Raúl Zurita

Es el amor ... ése es el amor Ay ése es el amor... Ay ése es el amor que hemos llorado tanto ... se largan los ríos que se aman ... partiendo Cauce abajo ... arrojándose sobre las praderas que lloraban mirándose ... Nosotros somos las montañas que lloraron mirándose dicen los ríos ...

El amenazado de Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en sueño atroz. La her- mosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras ...

Las aves ven de Coral Bracho

Es el arco que encierra y que sostiene la imagen: la plenitud del mar. Luz de insaciada transparencia. Bajo la tierra se entreteje la historia: aguas que engendran sus recintos. Bullir de peces Ecos que dejan su opacidad, briznas, rastros que emergen. ...

Sed sin sed de Tomás Segovia

Es el labio que sube el agua A ser luz de la sed Pero es allí donde no eres sedienta Donde nacemos juntos Hijos de un mismo don Donde el agua ya no repara Sino inaugura Y en el sorbo empieza la sed ya iluminada En el punto en que se hace al agua iluminante. ...

El camino de Alberto Rubio

Es el mismo camino que condujo mi infancia. Aquí está el mismo cerco, allí las zarzamoras llenándose de polvo, allí la piedra agreste, y un niño fantasmal que eternamente sigue. Y el cabello camino verdea con el sauce, cayendo en hondonada sobre el pecho. Es el mismo camino. ...

Tauauasúua (escribir) de Roxana T. E. Beltrán Velásquez

Es el río corriendo, vena de la tierra. Vida. Aire, soplo vital, hálito divino, una fuerza gigante en la que me abismo. Un dolor ancestral que se agrieta en el pensamiento. Una fácil palabra que ...

Medianoche de Octavio Paz

Es el secreto mediodía, sólo vibrante oscuridad de entraña, plenitud silenciosa de lo vivo. Del alma, ruina y sombra, vértigo de cenizas y vacío, brota un esbelto fuego, una delgada música, una columna de silencio puro, un asombrado río que se levanta de su lecho y fluye, entre los aires, ...

Jornadas de Jaime Augusto Shelley

Es el tiempo inaplazable, nuestro tiempo, avejentado mirador hombro atrás que mira tras de sí. Sin palabras, sin sucesos. Dejando atrás paradójicamente la mirada. Rugosa piel interminable humedecida entre jornadas. Es el sol y es el agua. Hay desplomes salobres de la vista y avidez. ...

La tentación de San Antonio de Efrén Rebolledo

Es en vano que more en el desierto el demacrado y hosco cenobita, porque no se ha calmado la infinita ansia de amar ni el apetito ha muerto. Del oscuro capuz surge un incierto perfil que tiene albor de margarita, una boca encarnada y exquisita, una crencha olorosa como un huerto. ...

Bar (II) de Maurice Echeverría

Es esa frontera, eso insalvable en los pliegues, en las cavernas, en los sitios extenuados de la sola nostalgia. Hoy es la cansada carne y su fisura, la proporción hechizada de la noche, la abundancia negra de mis dientes. Cansado de robarle las uñas a la nada, veo las manzanas rotas, ...

Carta al vacío de Ernestina de Champourcin

Es escribir a alguien o lanzarse al silencio, a nadar en lo oscuro, a encender una llama aunque ahoguen las dudas. ¿Carta a lo que no existe? Hay buzones alados que se disparan solos y un correo sin pistas ni trayecto seguro. Eludir el camino que todos conocemos. Seguir hacia adelante ruta ...

Ventanas de otros días de John Freddy Galindo

Es esta lluvia de agujas la que evoca el tedio y el bostezo de los años No mires hacia el cielo porque hoy las nubes no son más que ventanas de otros días diluvios pasajeros que perduran para siempre No olvides el paraguas ni el lenguaje seco de esas horas en que la memoria era tan solo ...

El retoque final de Olga Orozco

Es este aquel que amabas. A este rostro falaz que burla su modelo en la leyenda, a estos ojos innobles que miden la ventaja de haber volcado (a ciegas tu destino, a estas manos mezquinas que apuestan a pura tierra su ganancia, consagraste los años del pesar y de la espera. ...

Ojos que ya no ven de Saúl Ibargoyen

Es este el mar que tus ojos de ayer ya no contemplan Y aquella es la luz que tus ojos no verán Venir hacia ti con sus impalpables escamas De oros populares y de lúcida sangre. No es este el aire del Sur que transita tus pulmones Cerrados a veces como una voz que no quería cantar. Tampoco son las lluvias castigando con uña congelada La esplendente madera de esa casa tan rígida Que tu cuerpo inaugura. Ni son las espumas barrosas del río cercano a tu infancia...

Es esto de Andrés Trapiello

Es esto la temible muerte. Ha llegado el final y no tienes la respuesta. El vaso de cristal, la flor sobre la mesa el dolor de partir sin que tu corazón conozca una sola razón de estas tres cosas sencillas. De: Las tradiciones

Extraño huésped de Claribel Alegría

Es extraño este huésped este amor cuanto más me despoja más me colma.

Bodas de cristal de Cecilia Bustamante

Es extraño que te conmueva años despuésimágenes en la tarde y las palomas en la Plaza Cataluña. Palomas grises en una técnica olvidada es extraño que sientas así, como si hubiera vivido yo algo en esos años pasados. Nada más un fantasma aprisionado por un truco del disparador. ...

De niño a hombre de Roberto Sosa

Es fácil dejar a un niño a merced de los pájaros. Mirarle sin asombro los ojos de luces indefensas. Dejarle dando voces entre una multitud. No entender el idioma claro de su medialengua. O decirle a alguien: es suyo para siempre. Es fácil, facilísimo. Lo difícil es darle dimensión de un hombre ...

Epigrama XVIII (Para Antonio) de Manuel José Arce Leal

Es famosa la méntula de Antonio por su tamaño, en todo desmedido. Mas, mientras él la luce por las termas, su mujer me murmura en el oído: -prefiero tu pequeño gladiador al gigante dormido.

Es fría la luz de Blanca Varela

Es fría la luz de la memoria lo apenas entrevisto brilla con insistencia gira buscando el casco de botella o el charco de lluvia tras cualquier puerta que se abre está la luna tan grande y plana tan fuera de lugar como si de un cuadro se tratara óleo sobre papel endurecido por el tiempo ...

Maneras de escuchar un blues de Vicente Gallego

Es hermosa esta noche de verano, aunque no más hermosa que cualquier otra noche de verano. Es hermosa esta noche en que estoy solo, y fumo y he dejado en penumbra la casa mientras sueña un dulce y triste blues, un blues tan triste y dulce como otros. Nada en mí, ni en la noche, ...

Soneto amoroso definiendo el amor de Francisco de Quevedo

Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado.Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde, con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado. Es una libertad ...

Florece el naranjo de Isolda Hurtado

Es hora de prolongar el ritmo donde reposas silencio crear vértigos tal vez el horror afilar la ironía morirme de risa de mí misma acariciar los bordes del mutismo a pura palabra. Al sol lo oculta su luz cada amanecer en el tiempo mi espacio se agranda o disminuye y mi amor enloquece. ...

Es hora ya de levantar el vuelo... de Antonio Gala

Es hora ya de levantar el vuelo, corazón, dócil ave migratoria. Se ha terminado tu presente historia, y otra escribe sus trazos por el cielo. No hay tiempo de sentir el desconsuelo; sigue la vida, urgente y transitoria. Muda la meta de tu trayectoria, y rasga del mañana el hondo velo. ...

Amante de Carmen Conde

Es igual que reír dentro de una campana: sin el aire, ni oírte, sin saber a qué hueles. Con gestos vas gastando la noche de tu cuerpo, y yo te transparento; soy tú para la vida. No se acaban tus ojos;son los otros los ciegos. No te juntan a mí; nadie sabe que es tuya esta mortal ausencia ...

Canje de Mario Benedetti

Es importante hacerlo quiero que me relates tu último optimismo yo te ofrezco mi última confianza aunque sea un trueque mínimo debemos cotejarnos estás sola estoy solo por algo somos prójimos la soledad también puede ser una llama.

Vocación de altura de Vicente Huidobro

Es inútil andar por el desprecio con el desprecio a cuestas Es inútil marchar por el cielo y con el cielo al hombro Es inútil ser mar con grandes alas como noches Nunca la verde pluma solitaria tan alta y musical Calmará sus anhelos ni las rocas violentas del planeta El viento pasa ...

Praga de Damaris Calderón

Es inútil buscar la Ursprachen (no quedan lengua ni madre). Columnas de inmaterialidad sólidas como un dios. Estos huesos no hablan alemán. (Selección: Carlota Caulfield)

La piedra de Saúl Ibargoyen

Es inútil el peso de la piedra —¿de una piedra de todas las piedras? Porque la piedra quiere pesar tal vez: Y eso pues a pesar de su peso y contra las pesanteces que entre polvo suciedad metales óxidos fósiles bacterias secas la oprimen y la envuelven: así convirtiéndola en la piedra —¿una piedra todas las piedras?— que debe quedar agarrada a su propia dimensión en sí misma...

Mas allá de la muerte de Federico Barreto

Es invierno, y una noche negra, fría y tempestuosa. En la lúgubre capilla de un asilo monacal, yace el cuerpo inanimado de una joven religiosa que, agobiada por la pena se murió como una rosa arrancada de su tallo por el fiero vendaval. Blanco traje que realza su magnífica belleza, ...

En el templo; a la espalda de los adoradores de Aníbal Núñez

Es la ansiedad cornisa dispensada de aristas por racimos de duda. Peldaño de humo antiguo desde donde se ven los frascos de la sangre, óleo y agua, niveles. La mañana recompondrá el lugar, copas de bronce en las que cabe el río, el mes sin nombre, la luz azul, terrible, mansa. ...