listado de poemas en audio por primeros versos letra e

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1790 poemas con la letra "e"

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Oración en la entraña quemada de un sabino de Efraín Bartolomé

Éste es mi territorio más secreto: he amado a la Diosa. Fui Acteón y soy el corzo ya. Huyo entre matorrales y mi propia manada me persigue: hiere mi amante piel. Con ladridos aún, pero mi entraña sabe que no tardarán mucho en darme alcance...

El pintor Pereza de Carlos Pezoa Véliz

Este es un artista de paleta añeja que usa una cachimba de color coñac y habita una boharda de ventana vieja donde un reloj viejo masculla: tic tac... Tendido a la larga sobre un mueble inválido, un bostezo larga, y otro, y otro: ¡tres! ¡Diablo de muchacho, pobre diablo escuálido, ...

El perro de Eduardo Lizalde

Éste es un perro. Una creiatura que se ignora. No sabe que pertenece a una clase -de cosa o bestia-, ignora que la palabra perro no lo designa a él en especial: cree que se llama perro, cree que se llama hombre, cree que se llama ven , cree que se llama muerde .

El espejo de Dulce María Loynaz

Este espejo colgado a la pared, donde a veces me miro de pasada... es un estanque muerto que han traído a la casa. Cadáver de un estanque es el espejo: Agua inmóvil y rígida que guarda dentro de ella colores todavía, remembranzas de sol, de sombra...-filos de horizontes movibles, de la vida ...

Este fácil soneto cotidiano de Salvador Novo

Este fácil soneto cotidiano que mis insomnios nutre y desvanece, sin objeto ni dádiva, se ofrece al nocturno sopor del sueño vano. ¡Inanimado lápiz, que en mi mano mis odios graba o mis ensueños mece! En tus concisas líneas, aparece la vida fácil, el camino llano. Extinguiré la luz. ...

El cuento de Amanda Berenguer

este frágil objeto que me alberga acaso tenga una forma inquietante próxima botánica: ¿ espada de San Jorge lidiando con un dragón de tinta? ¿árbol en el despegue que arranca sus raíces de la entraña del vidrio? ¿géiser vegetal surgido del hueco de la botella? ¿almácigo de la altura? ...

La duda de Luz Méndez De La Vega

Este herir y ser herida este crear en zarza desmesurada, este afilar las uñas en la sombra, este clavar los dientes en los otros, este encender venenos en las voces, este enlodar los días claros, y corromper las sombras, este enturbiar el aire con blasfemias y desgarrar ...

La duda de Luz Méndez De La Vega

Este herir y ser herida este crear en zarza desmesurada, este afilar las uñas en la sombra, este clavar los dientes en los otros, este encender venenos en las voces, este enlodar los días claros, y corromper las sombras, este enturbiar el aire con blasfemias y desgarrar la música con gritos, ...

El hombre de Manuel Felipe Rugeles

Este Hombre es el mismo que conocen los siglos. Vencedor o vencido, filósofo o esclavo, justo o impenitente, conforme o vengativo. Este hombre es el mismo que ha tirado el guijarro o ha aromado la venda, que ha escondido el puñal o ha cortado la rosa, que ha erigido el patíbulo ...

Este hombre de Almudena Guzmán

Este hombre que ahora cerca mi cuello con su sabia muralla de labios quizá abandone de pronto la almena, quizá desaparezca para siempre. Porque tiene un tacto en la mirada que recuerda las plumas de los pájaros. (Selección: Miguel García-Posada)

Este hombre de Alfonso Gumucio Dagron

Este hombre quisiera romper el cascarón que lo aprisiona despojarse de su piel gastada rasgar jirones de escamas resecas sacar a la luz un cuerpo limpio. Este hombre está harto de que le pesen los hombros le suenen los huesos del cuello y su pecho comprima aire prestado. ...

El último héroe de Johanna Godoy

Este hombre va a resistir el embate de la desilusión y la miseria Va a sobrevivir al desastre de ser humano y hombre Saldrá en dichoso caballo blanco y no defraudará nuestros sueños Este héroe el último no se nos morirá entre las manos

Fado de Maricruz Patiño

Este hueco de lágrimas transparente y salvaje como una estalactita Olas del cielo desde el horizonte azul de tu mirada tumulto fiero el de tus ojos celta y sarraceno tu nombre que se abre como una flor de sangre en mi garganta Tú, puñal en el pecho Incandescencia sorda de un amor ...

León Felipe de Miguel Antonio Jiménez

Este hueco iba cavando en mí como con manos cava el tiempo el lenguaje escuchándose sin voz nadando en el eco de una idea que fluye palmo bajando gimiente palabra del origen. Selección: Valentín Amaro

Soneto de Mercedes Durand

Este ignorar el rostro del futuro, este no ser el ser que se quisiera este ambular sin ruta duradera es un estar sin un estar seguro. Este vivir golpeándose en el muro del miedo, de la noche y de la espera, es un negar la vida verdadera es un temor secreto, necio, impuro. ...

Final (14) de Jorge Guillén

Este infante, nacido en este año 1980, se llama Jorge Guilén, regalo de un pariente. Le tengo entre mis brazos y me mira Muy atento y sereno. ¿Qué sentido podrían a mis ojos Ocultarme silencios enigmáticos, Todo inconsciencia ahora misteriosa? Me pongo a imaginarme su futuro, ...

El roble de Miguel Huezo Mixco

Este inmenso árbol no servirá jamás para madera. La sierra se romperá los dientes en la armadura de este roble que ha guardado sin sangrar dentro del pecho los restos de la metralla. (Selección: María Poumier-Francia)

Tzintzuntzan (Visión desde las yácatas) de Efraín Bartolomé

Este íntimo tono de plácida dulzura en que la luz deambula desnuda por la tierra El sol niño que asoma su rostro sobre el lago Los millares de flores amarillas danzando A lo lejos la leve línea azul de las colinas: ala del cielo añil lamiendo el agua...

Doble herida de Cintio Vitier

Este ir de la vida a la escritura y volver de la letra a tanta vida, ha sido larga, redoblada herida que se ha tragado el tiempo en su abertura. Abierto como res por la lectura, le entregué las entrañas, y la vida, queriendo rehacerlas, conmovida, en ellas imprimió su quemadura. Doble traición, ...

Este juego inaudito de los días de Teresa Martín Taffarel

Este juego inaudito de los días ya no puede atraparme en su engranaje. La estrategia del tejo que se pierde es el signo de un tiempo sin rescate. Como el niño que elige los reflejos, coloreo las copas de los árboles, una casa, las nubes, los caminos, y modelo las flores de la tarde. ...

La muchacha ebria de Efraín Huerta

Este lánguido caer en brazos de una desconocida, esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres; este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol, huella de pie dormido, navaja verde o negra; este instante durísimo en que una muchacha grita, gesticula y sueña por una virtud ...

Este largo día de André Cruchaga

este largo día desvelado y de estiércol donde las moscas engordan su gangosa flaqueza parecido a una danza de tempestad sinuosa este día herido de vértigo de náusea pronunciando un ruido del tamaña del horizonte este d1a absorto y pusilánime de pájaros y lagartijas este día muerto de hipo ...

Cántico nuevo de Cintio Vitier

Este libro no es tanto de poesía como de conciencia. Sus versos resultan duros y desabridos pero dicen la verdad de mi corazón cambiante y una como profunda luz de agosto. Ya no vale la pena escribir una línea que no sea completa, aunque después resulte poca, la verdad. ...

Eso me basta de Amado Nervo

Este libro tiene muchos precedentes, tantos como gentes habrán sollozado por un bien amado, desaparecido, por un gran amor extinguido. Tal vez muchos otros lloraron mejor su dolor que yo mi inmenso dolor, quizá (como eran poetas mayores) había en sus lágrimas muchos más fulgores... ...

Este melón es una rosa... de Marosa di Giorgio

Este melón es una rosa, este perfuma como una rosa, adentro debe tener un ángel con el corazón y la cintura siempre en llamas. Este es un santo, vuelve de oro y de perfume todo lo que toca; posee todas las virtudes, ningún defecto, Yo le rezo, después lo voy a festejar en un poema. ...

Este miedo de ti, de mí... de todo, de Julia Prilutzky

Este miedo de ti, de mí... de todo, miedo de lo sabido y lo entrevisto, temor a lo esperado y lo imprevisto, congoja ante la nube y ante el lodo. Déjame estar. Así. ¿No te incomodo?... Abajo ya es la noche, y hoy has visto cómo acerca el temor: aún me resisto pero me lleva a ti ...

Al monte santo de Granada de Luis de Góngora y Argote

Este monte de cruces coronado, Cuya siempre dichosa excelsa cumbre Espira luz y no vomita lumbre, Etna glorioso, Mongibel sagrado, Trofeo es dulcemente levantado, No ponderosa grave pesadumbre, Para oprimir sacrílega costumbre De bando contra el cielo conjurado. Gigantes miden ...

Canto de la Pachamama (II) de Etnairis Rivera

Este niño no tiene padre reconocido ni se parecerá a nadie en particular. Excluiremos de su alimento al miedo. Nacerá de la buena familia del solo vientre de su madre. Ya le contará ella que la preñaron los Andes, la olorosa esperma del río, la noche vaga entre los montes, la limonada, ...

Otoño soy de Demetrio Korsi

Este otoño que en ser galante insiste, este otoño angustiado de promesas, quiere alegrarse y sin embargo es triste y me engaña otra vez cuando me besas. Este otoño es cruel, verja florida, por dentro es sombra, vencimiento, nada. Su última rosa morirá afligida, si no tiene el calor de tu mirada. ...

Oda a un país güegüense de Gioconda Belli

Este país me somete a su pasión, a su locura, a la droga de tardes incendiarias donde volcanes caminan horizontes abajo sin que nadie los detenga. Este país me pone sus pies fríos sobre el pecho su rostro de máscara ilegible extendido como burla. . ...

Hudson, invierno de Lourdes Casal

Este paisaje irreal la danza de los árboles la iglesia que se vuelve, en la bruma, castillo, y el río que renuncia a su fluir y adopta la rigidez y el brillo de un joven granadero. Todo aquí te recuerda el cielo siempre gris los árboles, las piedras, el río y el acero ...

Pueblo de José María Cuéllar

Este pequeño pueblo rendido de nostalgia, incorporado de amor a los balcones donde hierve la voz de todas las distancias. Este pequeño pueblo con sus espectros blancos, con sus juguetes viejos, y sus dinteles hijos de la niebla. Este pequeño pueblo de mis dulces hermanas, ...

Este perfume intenso de tu carne de Salvador Novo

Este perfume intenso de tu carne no es nada más que el mundo que desplazan y mueven los globos azules de tus ojos y la tierra y los ríos azules de las venas que aprisionan tus brazos. Hay todas las redondas naranjas en tu beso de angustia sacrificado al borde ...

Este perfume de Salvador Novo

Este perfume intenso de tu carne, no es nada más que el mundo que desplazan y mueven los globos azules de tus ojos, y la tierra y los ríos azules de las venas que aprisionan tus brazos. Hay todas las redondas naranjas en tu beso de angustia, sacrificado al borde de un huerto ...

Trilce (Poema XLIV) de César Vallejo

Este piano viaja para adentro, viaja a saltos alegres. Luego medita en ferrado reposo, clavado con diez horizontes. Adelanta. Arrástrase bajo túneles, más allá, bajo túneles de dolor, bajo vértebras que fugan naturalmente. Otras veces van sus trompas, lentas ansias amarillas de vivir, ...

Soneto gongorino en que el poeta manda a su amor una paloma de Federico García Lorca

Este pichón del Turia que te mando, de dulces ojos y de blanca pluma, sobre laurel de Grecia vierte y suma llama lenta de amor do estoy parando. Su cándida virtud, su cuello blando, en limo doble de caliente espuma, con un temblor de escarcha, perla y bruma la ausencia de tu boca ...

Pentagónico (Fragmento V) de Román Luján

Este poema no está sucediendo La memoria tendría que ser más lenta archivar sin delirio mohosamente cuando rebanaras las nubes de otra despedida y la nostalgia interpusiera sus cristales entre tu piel y mi lujuria No está sucediendo La distancia me ardería en los dedos ...

Alegoría pausada de Francisco Luis Bernárdez

Este poema tiene un día dormido entre los brazos. Este día se vuelve poniente al Oeste del pecho. Este poniente siente una calle pasar por sus venas. Esta calle sube al cielo frente a una casa. Esta casa abre las alas cuando la llamo. Estas alas amparan el sueño de almendra ...

Presa fácil de Eduardo Zambrano

Este que ahora ven militante de corbata y saco, líder de proyectos y otros fantasmas del deber en las nimias batallas de escritorio: Polvo que también fue animal de mil lecturas en las más largas noches del espíritu; solitario y solidario se bebió la juventud en esa rara mezcla de licores. ...

Viento negro (Fragmento I) de César Brañas

Este que traigo ahora con mis papeles es un libro recio y sombrío, como un redoble de tambores enlutados. Eugenio D 8242;Ors, Grandeza y servidumbre de la inteligencia. Bajo la tierra estás inerte, pero exorable y compasiva con su beso te dio la Muerte la perfección definitiva. ...

A su retrato ( Soneto CXLV ) de Sor Juana Inés de la Cruz

Este que ves, engaño colorido, que, del arte ostentando los primores, con falsos silogismos de colores es cauteloso engaño del sentido; éste, en quien la lisonja ha pretendido excusar de los años los horrores, y venciendo del tiempo los rigores triunfar de la vejez y del olvido, ...

San Juan de la Cruz de Evaristo Ribera Chevremont

Este santo de barbas armoniosas todas las ciencias de los cielos sabe... Dijo profundas y aromadas cosas con un acento doctoral y suave. Cruzó la vida misterioso y grave y lo punzaron zarzas venenosas... Y su espíritu puro se hizo ave, y su cuerpo llagado se hizo rosas... Las hierbas florecían ...

Éste se va y se va aquél de Rosalía de Castro

Éste se va y se va aquél, y todos, todos se van. Galicia sin hombres quedas que te puedan trabajar. Huérfanos a cambio tienes y campos de soledad, madres que están sin hijos, e hijos que sin padre están. Y corazones que sufren la larga ausencia mortal, viudas de vivos y muertos ...

Ausente de José Lupiáñez

Este sol va dorando lentamente mi alcoba, que es un raro navío que ha perdido su rumbo; de tristeza se duelen abatidos velámenes porque la brisa esconde su ráfaga inocente. Esta tarde se incendia lentamente mi alcoba con los últimos dardos de algún sol que consigue alejar más errantes ...

Este sueño de Miguel Antonio Jiménez

Este sueño sin párpados es un rumor herido y este aire de vida es un redondo sueño donde tus ojos ruedan y me siento su dueño en el agua que juega consumiendo el gemido Eres mi agua mi fuego mi primera noticia la pregunta que envuelve la palabra que asoma su voz hiela en el aire ...

Pero ¿Por qué habla tan alto el español? de León Felipe

Este tono levantado del español es un defecto, viejo ya, de raza. Viejo e incurable. Es una enfermedad crónica. Tenemos los españoles la garganta destemplada y en carne viva. Hablamos a grito herido y estamos desentonados para siempre, para siempre porqué tres veces, tres veces, ...

Este tratado apunta de Ana Istarú

Este tratado apunta honestamente que el pudor y su sueño no encuentran mejor dueño que el rincón apacible de la vagina y me destina a una paz virginal y duradera. Esto el tratado apunta. Por ser latina y dulce y verdadera mente inclinada a una casta tensión de la cadera. Y no lastima al parecer ...

Este verano... de Paulina Vinderman

Este verano se parece a un pueblo todavía humeante después de un bombardeo. Del otro lado del río, en la bruma, un bote está listo para llevarme a la frontera. Si la metáfora suena dramática, es para proteger esta ausencia sin brillo, el riesgo de una soledad en sordina y a repetición. ...

La cartuja de Rubén Darío

Este vetusto monasterio ha visto, secos de orar y pálidos de ayuno, con el brevario y con el Santo Cristo, a los callados hijos de San Bruno. A los que en su existencia solitaria, con la locura de la cruz y el vuelo místicamente azul de la plegaria, fueron a Dios en busca de consuelo. ...

Planto de dársenas (II) de José Luis Rivas

Esteros y canales mezclan su cenagosa sanguaza a la linfa que fluye de los rastros mientras la chema y los lagartos de la bocana se espabilan lentamente... Y el viejo Capitán, como un osario zarandeado a dos manos, busca el ademán preciso con que hará frente ...