Se que la humana fibra
a la emoción se libra,
pero que menos vibra
al goce que al dolor.
Y en arte no me ofusco;
y para el himno busco
la estética del brusco
estímulo mayor.

Mas no en aleve audacia
demando a la falacia
la intensa y cruda gracia,
como un juglar sutil.
A la verdad ajusto 
el calculado gusto,
bajo el pincel adusto
y el trágico buril.

Y el daño es tema propio
a mi, que bebo en opio
el sueño, y hago acopio
de lágrimas de hiel.
Estudio,  peso y mido;
y al rudo esfuerzo pido
un bálsamo de olvido
y un ramo de laurel.

Fatiga y pena ignotas
soltaron acres gotas,
que son espumas rotas
al pie del bogador.
¡Sonad en mi "lirismo",
como en el ponto mismo,
un vasto y fiero abismo 
de llanto y de sudor!

¡Oh fe y piedad radiosas,
que al polvo de las fosas
ponéis alas hermosas
con que poder volar!
¡Oh dulces manos bellas,
que al son de las querellas
venís de las estrellas
a ungir y acariciar!

Ni el santo influjo vuestro
suaviza mi siniestro
destino, donde un estro
enrosca y alza luz.
Y a empuje por caída,
Avanzo mas la vida,
maltrecha y abatida
como arrastrada cruz,

¡mi gloria esta en la nube 
que por el cielo sube,
llevando, no un querube,
sino una tempestad,
y en el fulgor que anima
la yerma y blanca cima,
la cumbre que sublima 
tristeza y soledad!