La patria es el lugar donde no estoy,
el arrabal de mi melancolía;
en ella inscribo gestos, la grafía
de los muchos que fui, de quien no soy.

Viajé (perdí lugares) hasta hoy,
de noche en noche, sin buscar el día.
Tú, negro sol de la sabiduría
que iluminas la senda, dime, ¿voy

o vengo? Pasajero de una nave,
no tuve luz, ni rumbo, sí ternura:
creí que un cielo en el infierno cabe.

Me inventé una ciudad. Yo fui Lisboa,
y di nombre a una máscara: Pessoa.
Amé. Pensad en mí sin amargura.






De Viaje al fin del invierno
Colección Visor de Poesía