Cúbreme con tus alas, ángel mío, haciendo de ellas nube que no pasa; tú proteges la mente a la que abrasa la cara del Señor, mientras el río del destino bajamos. Pues confío que cuando vuelva a la paterna casa, no ya velada la verdad, mas rasa contemplar pueda a todo mi albedrío. ...

En el entierro del niño Yago de Lunamuerto de meningitis tuberculosa a losocho meses de edad y enterrado en elcementerio parisiense de Pantin, el 14 denoviembre de 1924. A un hijo de españoles arropamos hoy en tierra francesa; el inocente se apagó ¡feliz él! ...

Blas, el bobo de la aldea, vive en no quebrado arrobo; La aldea es de Blas el bobo, pues toda a Blas le recrea. Blas, que se crió desde niño sin padres, con madre moza, en una perdida choza, libre de carnal cariño; Blas, tradición la más pura, sabe todo el calendario, reza a la tarde el rosario y ...

¿Cuál de vosotras, olas de consuelo que rodando venís desde la raya celestial y surcando con la laya espumosa a la mar el leve suelo, cuál de vosotras que aviváis mi anhelo viene del fiero golfo de Vizcaya?. ¿Cuál de vosotras con su lengua ensaya cantos que fueron mi primer desvelo? ...

Mira, amigo: cuando libres al mundo tu pensamiento, cuida que sea, ante todo, denso, denso. Y cuando sueltes la espita que cierra tu sentimiento, que en tus cantos éste mane denso, denso. Y el vaso en que vino escancies de tu sentir los anhelos, de tu pensar los cuidados, denso, denso. ...

Alarzón, Carrión, Pisuerga, Tormes, Agueda, mi Duero. Lígrimos, lánguidos, íntimos, espejando claros cielos, abrevando pardos campos, susurrando romanceros. Valladolid; le flanqueas, de niebla le das tus besos; le cunabas a Felipe consejas de comuneros. Tordesillas; de la loca de amor ...

Sweet silent thought Shakespeare, Sonnet XXX. En el fondo las risas de mis hijos; yo sentado al amor de la camilla; Herodoto me ofrece rica cilla del eterno saber, y entre acertijos de la Pitia venal, cuentos prolijos, realce de la eterna maravilla de nuestro sino. ...

El armador aquel de casas rústicas habló desde la barca, ellos sobre la grava de la orilla, y él flotando en las aguas. Y la brisa del lago recogía de su boca parábolas, ojos que ven, oídos que gozan de bienaventuranza. Recién nacían por el aire claro las semillas alabadas, ...

Éste es aquel convento de franciscas, de la antigua leyenda; aquí es donde la Virgen toda cielo hizo por largos años de tornera, cuando la pobre Margarita, loca, de eterno amor sedienta, lo iba a buscar donde el amor no vive, en el seco destierro de esta tierra. ...

El cuerpo canta; la sangre aúlla; la tierra charla; la mar murmura; el cielo calla y el hombre escucha.

La quietud sujetó con recia mano al pobre perro inquieto, y para siempre fiel se acostó en su madre piadosa tierra. Sus ojos mansos no clavará en los míos con la tristeza de faltarle el habla; no lamerá mi mano ni en mi regazo su cabeza fina reposará. Y ahora, ¿en qué sueñas? ...

Ahora que ya por fin gané la cumbre, a mis ojos la nieble cubre el valle y no distingo a dónde va la calle de mi descenso. Con la pesadumbre de los agüeros vuelvo hacia la lumbre que mengua la mirada. Que se acalle te pido esta mi ansión y que tu dalle siegue al cabo, Señor, toda mi herrumbre. ...

Corral de muertos, entre pobres tapias hechas también de barro, pobre corral donde la hoz no siega, sólo una cruz, en el desierto campo señala tu destino. Junto a esas tapias buscan el amparo del hostigo del cierzo las ovejas al pasar trashumantes en rebaño, y en ellas rompen de la vana historia, ...

¡España! ¿A alzar su voz nadie se atreve? Va a arrastrarte el alud de la mentira. Tu amor presta a mi boca ardores de ira... Sacúdete mi España... No se mueve... ¡España, España! Blanca, fría, nieve... Tenebrosos los ojos más no mira... Un espejo a la boca... No respira... ...

¡Habla, que lo quiere el niño! ¡Habla, que lo quiere el niño! ¡Ya está hablando! El Hijo del Hombre, el Verbo encarnado se hizo Dios en una cuna con el canto de la niñez campesina, canto alado. ¡Habla, que lo quiere el niño! ¡Hable tu papel, mi pájaro! Háblale al niño que sabe voz del alto, ...

Traza la niña toscos garrapatos, de escritura remedo, me los presenta y dice con un mohín de inteligente gesto: ¿Qué dice aquí, papá? Miro unas líneas que parecen versos. ¿Aquí ?Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice? porque yo no sé leerlo...¡Aquí no dice nada! , le contesté al momento. ¿Nada ? , ...

En el silencio estrellado la Luna daba a la rosa y el aroma de la noche le henchía -sedienta boca- el paladar del espíritu, que adurmiendo su congoja se abría al cielo nocturno de Dios y su Madre toda... Toda cabellos tranquilos, la Luna, tranquila y sola, acariciaba a la Tierra con sus cabellos ...

Oye mi ruego Tú, dios que no existes, y en tu nada recoge estas mis quejas, Tú que a los pobres hombres nunca dejas sin consuelo de engaño. No resistes a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes. Cuando Tú de mi mente más te alejas, más recuerdo las plácidas consejas con que mi alma ...

El sol de otoño ciernes de mi alcoba en el ancho balcón, rectoral parra que de zarcillos con la tierna garra prendes su hierro. Y rimo alguna trova en ratos que el oficio no me roba a tu susurro, de esta tierra charra viejo eco de canción. No irán a jarra cual las que sufren del lagar la soba, ...

Oír llover no más, sentirme vivo; el universo convertido en bruma y encima mi conciencia como espuma en que el pausado gotear recibo. Muerto en mí todo lo que sea activo, mientras toda visión la lluvia esfuma, y allá abajo la sima en que se suma de la clepsidra el agua; ...

Madre, llévame a la cama. Madre, llévame a la cama, que no me tengo de pie. Ven, hijo, Dios te bendiga y no te dejes caer. No te vayas de mi lado, cántame el cantar aquél. Me lo cantaba mi madre; de mocita lo olvidé, cuando te apreté a mis pechos contigo lo recordé. ¿Qué dice el cantar, ...

Me destierro a la memoria, voy a vivir del recuerdo. Buscadme, si me os pierdo, en el yermo de la historia, que es enfermedad la vida y muero viviendo enfermo. Me voy, pues, me voy al yermo donde la muerte me olvida. Y os llevo conmigo, hermanos, para poblar mi desierto. Cuando me creáis ...

Niño viejo, a mi juguete al romance castellano me di a sacarle las tripas por mejor matar el año. Mas de pronto, estremeciese y se me arrendró la mano pues temblorosas entrañas vertían sonoro llanto. Con el hueso de la lengua de la tradición, badajo, miserere, ave María, ...

Del atlántico mar en las orillas desgreñada y descalza una matrona se sienta al pie de sierra que corona triste pinar. Apoya en las rodillas los codos y en las manos las mejillas y clava ansiosos ojos de leona en la puesta del sol; el mar entona su trágico cantar de maravillas. ...

¿Qué es tu vida, alma mía? ¿cuál tu pago?, ¡lluvia en el lago! ¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre? ¡viento en la cumbre! ¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva? ¡sombra en la cueva!, ¡lluvia en el lago!, ¡viento en la cumbre!, ¡sombra en la cueva! Lágrimas es la lluvia desde el cielo, ...

1 ¿Por qué esos lirios que los hielos matan? ¿Por qué esas rosas a que agosta el sol? ¿Por qué esos pajarillos que sin vuelo se mueren en plumón? ¿Por qué derrocha el cielo tantas vidas que no son de otras nuevas eslabón? ¿Por qué fue dique de tu sangre pura tu pobre corazón? ¿Por qué no ...

Ruinas perdidas en campo que lecho de mar fue antes de hombres, tus cubos mordieron el polvo, Madrigal de las Altas Torres. Tú la cuna de Isabel, tumba de don Juan, fatídico brote, cayó en Salamanca dorada y en Ávila fúnebre corte. Medina del Campo sueña cigüeñas, cornejas al borde ...

¡Oh, Señor, tú que sufres del mundo sujeto a tu obra, es tu mal nuestro mal más profundo y nuestra zozobra! Necesitas uncirte al infinito si quieres hablarme, y si quieres te llegue mi grito te es fuerza escucharme. Es tu amor el que tanto te obliga bajarte hasta el hombre, y a tu Esencia ...

¡Sombra de humo cruza el prado! ¡Y que se va tan de prisa! ¡No da tiempo a la pesquisa de retener lo pasado! Terrible sombra de mito que de mi propio me arranca, ¿es acaso una palanca para hundirse en lo infinito? Espejo que me deshace mientras en él me estoy viendo, el hombre empieza ...

Tú me levantas, tierra de Castilla, en la rugosa palma de tu mano, al cielo que te enciende y te refresca, al cielo, tu amo. Tierra nervuda, enjuta, despejada, madre de corazones y de brazos, toma el presente en ti viejos colores del noble antaño. Con la pradera cóncava del cielo ...

Vendrá de noche cuando todo duerma, vendrá de noche cuando el alma enferma se emboce en vida, vendrá de noche con su paso quedo, vendrá de noche y posará su dedo sobre la herida. Vendrá de noche y su fugaz vislumbre volverá lumbre la fatal quejumbre; vendrá de noche ...

Vidas de otoño son, crepusculares, con un sentido ambiguo e indeciso, sin que se sepa qué es lo que Dios quiso al crearlas deicr. Con su pesares oscuros cruzan los campos y lugares marcando a vuelo roto sobre el piso la vaga sombra. Su hálito sumiso va al morir a las nieblas estelares. ...