Cómo me dueles, mujer de nylon y escaparate, de belleza en siete días, y norte deshabitado, mujer colonizada y rota, sin huella de alas sobre el tiempo, cómo maldigo esa tela de araña que decidió tus puntos cardinales. Mujeres de carne y verso. ...

Amor mío, amor mío, el tiempo de Al Capone ya ha llegado, es otoño y martes, y cotiza en bolsa el miedo. Mujeres de carne y verso. Antología poética femenina en lengua española del siglo XX. Edición de Manuel Francisco Reina.

Cuando la lluvia se ha ido he salido descalza al exterior, el olor a tierra mojada era tan intenso.... parecía que toda la montaña latía con fuerza dentro de mi estómago. He sentido entonces mi silencio emocionado como un manzano mecido por la brisa. Luego me he arrodillado ...

Aquella noche la abuela trajo dos mariposas blancas y las colocó sobre los ojos del durmiente, más tarde, cuando tras la cabeza de la luna asomó frío el aullido del lobo, los sueños de aquel hombre que dormía bajo las mariposas, nos ayudaron a crecer en la serenidad. ...

El pulso de los muertos retumba insoportable en los armarios, ya no sabemos dónde guardar nuestra comida hecha de relámpagos. Abrasados en llanto, El menor de los pájaros es más fuerte que nosotros. Poema seleccionado por la autora

En invierno, al llegar el tiempo de las plantaciones, me gusta contemplar ese desfile de jardineros desarmados cruzando la ciudad, llevando sobre sus hombros en lugar de fusiles árboles dormidos. Esa imagen es para mí tan hermosa que vence toda la sinrazón de la barbarie ...

En medio de todo esto los niños siguen arrojando sus caídos dientes a la luna suplicando nuevos alfabetos de hueso para nombrar la vida. Poema seleccionado por la autora

¡Este es mi tiempo! ha dicho Caín, y la gente asustada se ha ido por ahí intentando vivir, navegando con sus barquitas de colores por las calles inundadas de llanto. Poema seleccionado por la autora

No será desde luego hundiendo el tenedor en el corazón de las golondrinas como nos alimentaremos de libertad. Poema seleccionado por la autora

Bendita sea la terrible belleza de Franz Kafka creyéndose un insecto entre nosotros, hasta su recuerdo acudo en busca de consuelo. Mi cabeza es un volcán que nunca duerme, junto a mí todo es hoy El jardín de las delicias pintado por El Bosco. Nada entiendo. Estoy subida en el tejado, ...

Y ahora escúchame cómo derramo hasta tres veces el vino sacerdotal, cómo profano el infalible lenguaje de los héroes y asciendo hasta tu templo con un tigre de la mano. Tú, que tantas veces me has herido, escúchame ahora, porque contra ti voy, fiera que me matas. ...

El secreto de la poesía pertenece más al náufrago que al navegante. *** Bajo la sandalia un círculo vacío, sobre el sombrero una mariposa. *** La libre posesión del dolor, su dulce sombra, rehaciéndonos de nuevo, diminutos. *** Permanecer en la inquietud, permanecer en la inquietud, ...

Siete de la mañana, todavía no ha amanecido desfilan por las vacías calles los nacionales espectros. Atravieso el puente de la Avenida de la Libertad, levanto los ojos al cielo, allí está Marina Tsvíetaieva ahorcada de una estrella. Oscila su cuerpo en la oscuridad, ...

Tengo frío junto a los estandartes, el rumor de sus himnos hiela mi corazón como la negra memoria de una guerra perpetua. Poema seleccionado por la autora

La vida es insoportable sobre las cenizas de las víctimas. No me hables de los héroes, he visto todos los trajes de la muerte, la sombra de la sangre derramada es siempre imborrable y única. Miro nuestra casa y sólo veo fantasmas. Poema seleccionado por la autora