Los pensionistas hablan de trombosis en los autobuses o aguardan el final en los bancos de los parques públicos entre mierda de palomas y jeringas ensangrentadas, o me paran en la calle ante escaparates llenos de electrodomésticos para preguntarme la hora ...

Salgo del trabajo. Los huesos, el cuerpo entero dulcemente dolorido, como -a veces- después de un polvo de los buenos. La luna, sajada en dos pedazos, me recuerda el ojo ese famoso de Buñuel, asomada un tanto tenebrosamente por encima de los árboles. El coche no me arranca. ...

the imposibility of being human... Ch. Bukowski Releyendo 10 años después El árbol de la ciencia Me pregunto -entre otras cosas porque no lo sé- si este magistral desharrapado conoció a ese otro Doctor de los Infiernos que fue Céline. Descarriados hijos de una gran familia ...

Tú sí tú no tú sí tú no tú sí tú no tú sí tú no tú sí tú no... y en cuanto a ti no sé mejor será que espere a ver qué dice la competencia, no vaya a ser que a estas alturas me coma algún marrón. (De: Cinco años de cama)

Me asomo a la terraza. Una mujer se arregla el pelo delante de un espejo en el edificio de enfrente de mi casa. Estaba leyendo a Dostoyewski. Cierro el libro, lo dejo encima de la mesa, me siento y abro otra cerveza. Qué aburrido, Dostoyewski, la cerveza, las mujeres, ...

Me llama. Está borracho. Un poco borracho; la lengua le patina, y me imagino su babosa, su estúpida sonrisa. Quiere a toda costa conseguir un gramo, medio gramo, lo que haya. Está en la casa de una chica a la que dije: No sé muy bien cuándo será. Pero tú y yo joderemos. ...

No puedo leer un solo libro. Una sola página. Un solo párrafo. Ni una línea. No puedo escribir, ni coger el teléfono, ni encender un cigarrillo, ni extender las piernas, ni levantarme siquiera de esta silla. Si me buscara el pulso estoy seguro de que no me lo encontraría. ...

Siéntate a la mesa. Bebe un vaso de agua. Saborea cada trago. Y piensa en todo el tiempo que has perdido. El que estás perdiendo. El tiempo que te queda por perder. (La nueva poesía 1975-1992)

Me despierto y hay un vaso medio lleno de bourbon encima de la mesa, unas cerillas, un paquete de Winston en el que alguien ha garabateado su número de teléfono; son las siete y cinco minutos de la mañana, James Mason me contempla en blanco y negro desde el televisor, ...

Hojeando un libro de Rilke en edición bilingüe alemán/inglés que me he encontrado en el bolsillo interior de la cazadora esta mañana y no tengo ni puta idea de dónde huevos ha salido, un ojo a la funerala inyectado en sangre como una canica rota debajo de mis gafas de sol, ...

Tenía un 1640 con doble unidad de disco y pantalla monocromo pero quedó para el arrastre después de haberme jodido un par de meses de trabajo, disquete chungo más allá de cualquier esperanza o posibilidad de recuperación; tenía un 8086 de monitor verde ...

Los trinos de ese mirlo se derraman sobre el fiambre más reciente de la ciudad. Dicen que encontraron la jeringa colgándole del brazo todavía. No lo sé. Y no me importa demasiado. Escucho al mirlo. Su múscia en medio del infierno. (La nueva poesía 1975-1992) ...

Me hablaba del cielo de Esmirna, de las doradas cúpulas que alumbra la tarde veneciana, del aire perfumado y cómplice de ciertas umbrosas callejuelas tunecinas, la belleza inenarrable de Florencia, ycómo iba a faltar- de ese cafetín donde en Lisboa martirizaba los versos del Poeta ...

El mirlo de todos los años ha vuelto a visitar mi casa y todavía sigo aquí. Su música no cambia y eso ya lo he escrito. Pero mi trabajo es constatar lo obvio y eso es lo que el mirlo me viene a recordar. El tiempo pasa, la gente se hace vieja, se muere, por su propia mano o con ayuda. ...

Tu padre se está metiendo coca, tu madre no te deja estar, y ahora que por fin habías decidido desechar otros vicios que no fueran el condenado tabaco y el café. Llegas a casa, enciendes la T.V. Trasplantes de hígado, qué comemos, tensión en Pakistán. Las enfermedades del recto. ...

El tipo dijo con palabras elogiosas que en el fondo le agradezco: ... he aquí el milagro de una lírica que se construye en el vacío... ; y miré los muros de esta casa que no es mía y no hallé cosa en que poner los ojos que me ayudara a pagar el alquiler. Y tuve que darle la razón. ...

Ha puesto a Bach en el cassette. Me ha dicho que se iba a ver a unas amigas -un favor, me ha recordado, que le debe a no sé quién-. Yo leo un libro, fumo; el cenicero está sobre la colcha. He apagado todas las luces de esta casa. Y al volver -los pies desnudos sobre el mármol- ...

La ducha no funciona. La sartén convierte en picadillo lo que se supone que tenía que ser nuestra comida. Abro el grifo del fregadero y me quedo con él en la mano. El perro está cojo. La mujer con la que vivo ha terminado de ponerse mala de los nervios. El teléfono no deja de sonar. ...