En la región perdida que llamamos infancia, en ese territorio que viejas lluvias hunden en vagos claroscuros, dicen que desde siempre nos aguada, con ropa de domingo, una diosa cruel a quien llamamos dicha o felicidad, qué importa el nombre. Mantienes la conciencia de haber sido inquilino ...

En el cristal de los escaparates que circundan la plaza se reflejan las siluetas fugaces de dos hombres: son padre e hijo y tú los reconoces porque llegan del predio en sombra de tu historia. La amanecida aturde los objetos con su luz temblorosa. Es verano y caminan, el paso decidido, por la acera. ...

Hoy recuerdo la noche de verano del sesenta y nueve: afuera la calima aquietaba la brisa y daba densidad al tiempo en claroscuro en que habíamos crecido. El hombre pisaba al fin la luna y mi padre rondaba los cincuenta. Era el verano del amor a tientas y de la paz ficticia. ...

Algunos años antes, hubo un día de los que dejan también su cicatriz. La luna estaba lejos, yo tenía apenas once años.En el aire del bar se respiraba ese humo espeso que enturbia las tardes y las desgobierna. Kennedy decía adiós al universo de un modo inesperado. Todos en el bar se miraron. ...

Alguna vez sabremos por qué en ciertas mañanas hay un olor a pólvora y a sangre junto al rosal que crece en el jardín? ¿Por qué con ese olor cuyo origen ignoras un muro destruido se erige en tu recuerdo y hay un niño sin ojos en medio de la calle y postes telegráficos cruzando, ...

Una vez tuve un río. Fue una tarde de abril, cuando el crepúsculo destilaba en el aire un tardío destello de crueldad y mis ojos se apropiaban de la lengua de agua que, entre juncos y sauces, lamía el precipicio junto a la carretera. Fue una imagen de paso. Sospeché que era efímera y temblé. , ...