Chispean los minutos como lluvia de oro en el espejo azul de la consola. Mediodía de un jueves soleado en soleante seducción del blanco cuerpo retenido en la cámara.La bella se desteje limosa en los sueños del lino y, mecida, no sabe si la mano es un pez bajo liviana ola, o medusa ...

Allí estaba entre ramas. Sigilosa. Oscura sobre el blanco de la cal. Luego, corriendo en la cornisa. Luego, el cerco de su ojo, amarillo en la sombra, saliendo del macizo. Y allí, otra vez, los dos, con las manos cogidas, sabiendo que una rata sola no hace septiembre, mirándonos perplejos. ...

Esas copas que brillan como llama y que laten al tacto de metales ligeros -tantas copas-; esa trama que, sobre cal, dibujan, verticales, las hileras de libros en tapices de olvido -tantos libros-; todos esos atajos y caminos de matices parejos que descubre la luz, ...

Mostradme qué ha ocurrido. Cómo una aguja débil pudo ser tan mortal. Se dice en los anales que el hombre del presente fue otro en el pasado: una línea de sombra separa el nuevo día del que va hacia el declive: la vida de la muerte. Este efecto furtivo de desahucio, este vagar vacío ...

La conciencia de haber gastado todo en un juego de azar. ¿La habéis sentido? Es como andar desnudo con pudor de doncella. Se cubre la palabra bajo un velo de nieve. La luz , desconocida, se manifiesta entonces sin amistad alguna. Acuchilla los ojos que sangran en la hoja. ...

El color del cansancio es gris y tiene la textura del plomo. Pesa el día como el ancla en la arena. La atonía hace indócil la mano cuando viene sin matices la noche y se desea estar ante otro mar, en otra playa. Con la mirada fija tras la raya fugaz del horizonte, es la marea la que trae los ecos ...