Infancia clara
pasada
entre barriles y hongos y aros de bicicletas,
cuando, corriendo entre hojas,
el alma era más blanda y el camino era savia...
Cada caída al margen de la dicha
era una danza
de sangre y de gritos
mientras el viento promovía un levantamiento de ramas
bajo el imperialismo de los troncos
que no dan paso al ritmo.
Era el entierro de las cosas inútiles
con palabras y flores ordenadas después
por la U.R.S.S. de las hormigas...

¡Tanta pierna de once años,
tanto seno,
tanto naufragio lúbrico en las aguas
de la última conciencia!
Mirar la flor
y huir hacia mí mismo.
¡ Qué laxitud de sombras sin estrellas!
Solo yo con mi sexo, frente a frente,
desenredando senos, piernas, brazos,
con miedo del infierno... e implorando
a la Virgen y al Cristo
¡miserere de mí!

Puñales de las horas me doblaban.
Amanecía mi voz en la distancia,
y mis manos aullaban su pecado a la puerta del cielo.
Oh, en esa hora me atacaron los lobos del desierto
con su canción de siempre;
e hice de mi conciencia un jeroglífico
para que lo leyeran las estrellas
que son puras y castas...


De: Saloma sin Salomar