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Madre, esta tarde no me importa...

Madre,
esta tarde no me importa esa mano
que le roba colores a la rosa
y en la lenta soledad de la piedra
los va poniendo
                       para que ésta sueñe.

Hoy,
no me importa esa mano.
                            Vivo y retengo
                            solo
                                       tu rara calidad
                                                  rosada queja
                                                                     muda.  

Como si me alcanzaras una flor
o me abrieras un libro
estoy pendiente de tu gesto
y de tu voz…
                       Tu voz.
                       Pienso que de ella
puede llegarme,
                       convertido en un cuento,
                                             el infinito.


III de Malva


PEDRO PICCATTO




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