Madre,
esta tarde no me importa esa mano
que le roba colores a la rosa
y en la lenta soledad de la piedra
los va poniendo
para que ésta sueñe.
Hoy,
no me importa esa mano.
Vivo y retengo
solo
tu rara calidad
rosada queja
muda.
Como si me alcanzaras una flor
o me abrieras un libro
estoy pendiente de tu gesto
y de tu voz
Tu voz.
Pienso que de ella
puede llegarme,
convertido en un cuento,
el infinito.
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