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Costura de hormigas en la hierba

sentados al borde de la hierba
la arena mutila las ganas de reír

como hormigas
las luces se clavan en
los pechos y la raíz
cansa la costura que a tientas
te hilvana
por dentro

el parto

hacia afuera
            la leche
                                        el olvido sudando sangre sobre el colchón
hacia adentro
            la lucha
                                        el negro fundido para beberse



IRIA FERNÁNDEZ SILVA




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