Ella es a veces alta, a veces triste como todo camino, de mirada queda.Y cuando me ve, su sonrisa me quema todo el cuerpo. La conocí hoy y sonreía. Hablaba despacio, viendo la palabra perfecta, ella, la mujer exacta. Y cuando hablaba de las gentes, de las cosas viejas, ...

Cuando en cien, doscientos años, alguien cuente (invente) esta historia o la historia de otro exilio, de otras quemaduras de este ronco andar, cuando se refieran a esta hazaña y sus desaciertos y no se diga el dolor que devoran mis labios y no se sienta la viudez de la guerra los huérfanos, ...

El loco, el triste, habla de maravillas, de verdades llanas con severa convicción. El loco, el triste, habla, sonríe, sus labios tienen del mar los laberintos. Entiende, escrutina, salta de juicio en juicio sin poder los ojos detener, sin acordarse. El loco, el triste, no tiene nombres, títulos; ...

Voy por las calles, me sacudo llantos de la piel, me desprendo los últimos muertos que no quisieron morir. Voy como alma en pena, como un rayo sin trueno, escapándome de la vida, buscando un lugar donde morir. No es la soledad, no es esta triste muerte, ...

...si tú te mantienes libre, por tu imposible yo, tú por mi imposible. Juan Ramón Jiménez Aún recuerdo cuando te encontré. Eras el nombre que conocía por la música de cada sílaba. Mariposa que volaba junto al fuego, eras leve pájaro o espuma en tierra. Aficionados entonces al arte ...

He bajado a los infiernos, a los fijos, a los reales como una piedra en el rostro, los que se nombran países, naciones, territorios que en mi cara tornan sus nombres en exilio, en tránsito, en ajeno. He conocido buenas gentes, a qué negarlo, que me han ayudado, ...

He esperado muchos días, y no he recibido respuesta. Abril pasó, la nieve se fue, y no he recibido respuesta. Desde la ventana los árboles; el viento, las hojas verdes en el mes de mayo. Pronto las flores se llenarán de polvo y esa carta tuya que no llega. Quizá deba escribirme ...

Como todas las cartas, ésta llegará tarde. Pero es que esperaba decir el último adiós y ya sabes los adioses te martillan los sentidos, son como la espuma del río que se queda en la ensenada girando hasta marearse hasta que se va con la corriente. Que ahora la soledad nos muestre el rostro, ...

Noviembre llega y con él tiemblan las primeras nieves en el cielo. Los pájaros preparan su salida rumbo sur dicen que con la magia del viento pueden estar en el Golfo en un día . Yo había pensado mandarte una carta con ellos, los pájaros. Quería enviarte en la carta una gota de agua, ...

Pienso en ti y entretanto deambulo por las marchitas periferias de un poema. Aguijoneo mi quijote y la ilusión se eleva o se pierde o te encuentra entre las perdidas puertas viendo pasar los pájaros, embistiendo esa distancia en la que me diluyo por alcanzarte. (Fuente: Manlio ...

There was a time when the only friends I had were trees. . . Gerald Stern Para Ken Mose Cada cierto tiempo converso con mis amigos los árboles mientras descansan del viento y los pájaros. Me acerco entre las piedras para escuchar su voz serena, me asomo para contemplar la tranquilidad ...

Cae la noche. Los remeros dejan de hablar y descansan. Sólo el mar con sus aguas tienta el barco. Tengo miedo. Me hablas de mi hijo. Ha crecido solo y no tiene padre. Triste época, Penélope, triste tiempo para andar de país en país y oír la palabra extranjero en boca de la gente. ...

Agónico fuego de la tarde, triste, sediento; camino despedazado, viento de luna, nocturno pájaro tenue, obelisco de lo fugaz, filosa piedra de rápido golpe. Aquí estoy. He llegado hendiendo el silencio de estas calles, horadando con mi sombra cada pecho de aquellos hombres ya idos. ...

Día jueves, octubre del año tal , hora, las nueve de la mañana, camino por las hojas muertas, las miro y grabo sus chillidos, el agua y la tierra guardarán su otro recuerdo. Paso por el puente, no me contengo y palpo sus barandas de fruta seca. Si nos las tocara no sabría si en verdad he estado allí. ...