En una luz verdosa, entre olores verdosos, en un vestido negro como papel quemado, la abuela se refleja desde la mecedora, al fondo del espejo. Allí sentada no se hamaca. Cruje. Se le evaporan casamiento y casas, ocasiones de cuita, los narrados, secos jirones ...

Una historia narcótica empapa a esta ciudad suspendida en la nada. ¿Qué sueño no se oxida en este invierno, donde segregan voces los silencios y la ceniza acalla en vez las voces? A solas extendemos, para que se oiga lejos, entre la retractación de los espejos, la inútil lealtad ...

Salas en sombra, ciegas, casas solas, nos miran con paciencia partir, nos gravan con su quietud, suspendidas en umbrales esperan. Saben que siempre se regresa a ellas, al silo que su sitio significa, más que a la ciudad misma. (¿Pero en qué noche regresamos? ¿Cómo? ¿A ser fantasmas, ...

La paciencia sea la virtud de los desvirtuados que miran el pozo ciego, cegador. Allí la sombra de lo idéntico espera como un tapiz de púrpura tendido para el crimen. Gestos inaccesibles, persuasivas palabras les enrostran la única culpa que no tienen, el tiempo. De: Procura de lo ...

Ármase una palabra en la boca del lobo y la palabra muerde. En el movedizo fulgor del cielo hacia el ocaso, callada encalla, se vuelve brillo, es Venus:cordera que encandece. De: Procura de lo imposible

Están aquí y allá: de paso, en ningún lado. Cada horizonte: donde un ascua atrae. Podrían ir hacia cualquier grieta. No hay brújula ni voces. Cruzan desiertos que el bravo sol o que la helada queman y campos infinitos sin el límite que los vuelve reales, que los haría casi de tierra y pasto. ...

Vuelan fronteras de un país cuyo falso centro está en nosotros que quién sabe dónde estemos. El norte está en el sur, este y oeste se confunden, el sur se pierde entre la bruma y dentro lo más vivo es la mentira. ¿Quién no tiene un cachorro de mentira? ¿Quién no le da su fiesta acostumbrada, ...

Vulnerable, la vida verdadera, como un poema a punto de nacerverdadero. Vulnerable, la vida, cuyas aristas, ávida, a veces he rozado, viene a orearnos la hora nona, la del alma y el sueño, busca reposo en vano en aquel punto. El peso que le otorgues en la balanza última te será reclamado ...

Al silbo de las sílabas subía de siete en siete vuelos hasta alcanzar un cielo de sílaba serena, que esconde lo que sabe que te espera, la sílaba no sierpe en donde el alma siempre se concierne. Cruza discreta por salteadas muertes, vacila ante el adusto mirar del desamor. Susurra como el agua ...

Posada la paloma en la pared blanquísima blanca es y reverbera, es de veras, es verbo, nos venga. Blanca posada pide, pasajera. De pronto es negra. Vuela. De: Procura de lo imposible

Al silbo de las sílabas subía de siete en siete vuelos hasta alcanzar un cielo de sílaba serena, que esconde lo que sabe que te espera, la sílaba no sierpe en donde el alma siempre se concierne. Cruza discreta por salteadas muertes, vacila ante el adusto mirar del desamor. Susurra como el agua ...

Un niño es un campo minado de hermosos imprevistos. Si pudiera evitarse, ay el desvío hacia el hombre derrumbe y lo sabido apartar el guijarro que va a obturar la fuente de la gracia posible, su derecho De: Procura de lo imposible