(nobody knows revariation) A veces, en el tren que fuga hacia Venusberg o las constelaciones, en pleno día tú yo tan desconocidos como siempre, giramos al uní sono las bruñidas cabezas de agónicos y arcaicos maniquíes como en un bien ensayado paso de baile ...

Como en un bodegón flamenco, dispuestos sobre una mesa (una mesa imaginaria, que es y que no es: un plano de consistencia): papas fermentadas por el calor, diminutos quelonios de color de ciénaga, el acre olor insituable del verano. Arriba: la viga inmóvil. . ...

(Berlín) infuturos Las grandes ruedas se detuvieron pero el odio continúa. En el poema más perfecto es falsa una línea. Berlín: ciudad abierta. En la oscura madeja avanzan lentos-rápidos trenes. No somos (nunca seremos) como ellos. La rubia de labios morados saluda desvergonzada ...

Me escapé del interminable cañaveral, y ahora estoy mirando la oigopa de antiguos parapetos, los pastos verdes sin fin bajo los cuales sin duda fluyen también el silencio el olvido y la sangre. Nada cesa aquí donde todo de algún modo ha muerto. Hay un pueblo invisible bajo los rieles. ...

La historia de una mujer está en sus labios. Mira la cabeza de Jannine contra el muro ciego del patio. Su cara ennegrecida por la luz. Sus ojos cercados por la sombra: a sombrados, sin conciencia de ser bellos o cualquiera de esas magníficas e inexistentes cosas idio sincrásicas.. ...

Vivir la vida, ¿no es cruzar un campo? Perplejo ante la abrumadora sabiduría de los muros, trató de volver la vista atrás, hacia su vida oscura o clara como un túnel. Deslumbrado por el sol de invierno. Olvidado como el yermo espacio de juncos entrelazados sin futuro con la tierra negra. ...

De: Polyhimnia

La hija acompañando a la madre cuya primavera ha pasado, es como el verano acompañando al invierno. El calor y el frío dialogando. Policromos vasos de vidrio con vuelos de holanda y tersuras de pollock. El hosco Cernunnos en la corteza del árbol. El rizoma lucíneo apaciguado ...

Entre todo lo que leemos sólo subsiste un oh . Así también en Conrad. He mirado a través de cientos de ventanas y no he visto. Ciego, palpo como una hormiga. Alcanzado el mayor refinamiento la fuerza última es sólo debilidad. Hemos sido derrotados por el saber. ...

El mundo se va a acabar. Dice el niño ante el coro de niños. ¿De dónde le viene esta extraña sabiduría? Esta palabra ajena e inconmensurable Este peso oscuro y aterciopelado con el que él juega ligeramente, como un saltimbanqui con un gran globo transparente, suspendido ...

Isotropía: Como es arriba es abajo . Esto no sucedió en lo antiguo, ni en el hoy esferoidal. El inconsciente afirma R. no existe. Es sólo agrego yo, R., su doble la conciencia desdoblada. ¿De dónde partir? ¿A dónde llegar? Wittgenstein o la escalera. ...

El vano intento de asegurar la puerta con una espina de pescado. Los oblicuos, pardos obreros agrupados en el claro de luna. Un niño. (¿Aviso? ¿Advertencia?) Finalmente, todo ha de llegar. El todo como Advenimiento. El todo como Aparición. (Como presentación.) ...

La última vez que estuve en Sils Maria había estos mismos tres (o cinco) escalones rotos. He ahí toda la filosofía. Sólo la música es distinta (para mal). La locura es siempre esto de la página y más aún: de la lengua. (Langa. Longa.) El no veo y, si entiende lo que quiero decir, ...

Ahora debía yo también comerme una manzana, si hubiera estado a solas conmigo mismo, visto ya lo que no debía verse, esto y aquello oculto durante años, y nada fue tan sobrio, pero seguía siendo oscuro. El patio asolado, el ave en el ventanuco. Ninguna desesperación. ...

Vater Pound escribía sus instrucciones sobre la Poesía, sentado junto al fuego del hogar en un Medio Oeste ya sólo imaginado, en la cabana de troncos rodeada de abetos o de pinos, con una manta escocesa sobre las piernas quebradas. Le debo el fantasma inocente de Sexto Empírico, ...