Sucede que alguien nos devuelve la vida revolviéndonos en el vientre un afilado cuchillo. A veces se precisa caminar en cuatro patas para agradecer que caminamos sólo en dos Los periódicos se venden por el número de muertos habidos todo el año Los pobres son toda la riqueza del rico ...

¿No son los rostros en la multitud rostros de mi propio sueño y locura? En mi presencia el espíritu del vino trueca la alquería del mercader en columna de fuego, el taller del plomero en estrella matutina, las calles en rios de dorada cerveza. En la brújula loca de mis palabras ...

¡Aire sonámbulo, blancura de las rosas! ¿Quién menciona la abeja en el avinagrado corazón de la noche? El sueño no es más alado que esta vigilia: acertijo y pabilo ceguera y deslumbramiento. A mis palabras el silencio pone alas.

Durante el día duermo a orillas del helado torrente de montaña. Un enjambre de mariposas revolotea en el jardín de mi barba. Pero durante la noche, quedo a solas con la embrujada Dama de las sombras. En el rincón de la casa de campo veo dibujarse sus labios muy finos ...

La sombraluz en la celda de la prisión ¿Qué dice? ¿cuál sentido que la palabra no descifra por anticipado? Ha acaecido el aguaviento. Cambia la piel del tigre cuando el hombre de niebla apenas muda su rostro a la sombra de la picota. Que el jardinero persiga la cizaña hasta el aposento de rey. ...

El fuego hacía presa del marco tallado de las nuevas amistades que siempre caminan del brazo del primer desconocido que pasa bajo un paraguas. Los últimos días de abril tenían la dureza de la reja de arado. Manos enviadas por telégrafo, besos con empaque dentífrico, ...

El mundo afuera es la hermosura de una flor, mi pensamiento el interior de la flor. ¿Me preguntas acaso si morir es caer al interior de la flor y florecer a cambio de pensar?

Ni la quemadura de la llama aplaca mi sed. Ni la quemadura del sol. ¡Jugar con fuego! Mi corazón es un galpón de gasolina un polvorín de fuegos artificiales. La llama es mi director de orquesta. El relámpago me persigue a campo traviesa. Zarza ardiente es todo cuanto amo, ...

Veo un sol rabioso devorado por un saltamontes en la colina que sólo la pluma fuente de la noche consigue aplacar con los negros trazos de la tormenta. Un sol loco y espumante corriendo en la colina tras de mi ojo izquierdo, saltado y de negro sombrero de copa, ...