Soy una ladrona. Robo una chispa de tus ojos, un roce apenas o algún gesto de tu duende. Huyo después. El botín ruboriza mis manos. _______________________ Il bottino Un ladro sono io. Pesco una scintilla dei tuoi occhi, uno sfioramento appena o qualche gesto del tuo folletto. ...

Un sillón de caña malaca y el infierno, filtrando su amenaza entre el junco y los espacios. Todo sobre esa nube en la que los sueños hablaban de algo lejano que hoy arde, quema, en los lugares donde la vida de tan precisa puede tocarse. ...

En aquella esquina de la Rue Duphot, un soldado cae de una bolsa de papel y acribilla a una bailarina. El muchacho que cruza la calle, al verlos, improvisa una mesa trabando unos cartones. Saca de su bolsillo un lienzo blanco y desparramando algo lo vende a voces. ...

Vive las noches estrujando entre las manos el silencio umbroso de los solos. Altera su vigilia la incógnita lejana del rugir de la calle. ¿Son los mismos pobladores del día los que tremolan? ¿O son los lémures crepitantes de la noche? Con los ojos cerrados imagina cuerpos sin rostro, ...

En aquel cuarto el impulso de su respiración era la liga de presencias extrañas. Un negro desnudo al que le volaron la mitad de la cabeza, la hechicera tenebrosa y aquella esfera de cristal llena de tierra. Porque si, llegaron uno a uno, acomodándose para siempre en el sesgo ...

El escabro carcome la lozanía del árbol. Como esos días de roídos bordes que duelen y profanan los secretos rincones donde se escuchan himnos de dulzura infinita. ___________________ Profanazione La scabbia rode la gagliardia dell albero. Come quei giorni di orli rosicchiati ...

La danza nace en el misterio Algo allí desborda y crece crece crece por todo el cuerpo, cantando un son que pujaque tiembla que lucha por brotar en ritmo y movimiento. Y es danza después. Danza-risa del ser que se libera riendo, dibujando con los pies su voluptuosidad. ...

Teja molida una plaza. El muchacho hablando solo. Cruje paso suela. Cruje. Allá verde verde. Y en su pienso y digo el azul. El azul siempre arriba y en la plaza el chico hablando solo de lo que nadie dice nada. Nadie dirá porqué cuando como. Muy cerca alguien mira dentro de si ...

Tiene una virtud, son sus manos remotas. Vuelve a veces buscando la roca viva refugio de finales y el polvoriento violín del que brotan crisálidas perfectas. Por el suelo, en oscuro desorden, las sombras, móviles claroscuros mixturan las trizas detenidas de una máscara. ...