En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera los poetas comen jeringuillas con leche carne de avestruz brotan de las cuevas con un poco de saliva se derraman por el campo como niños sin dientes. En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios no hay huelgas...

La justicia no es anónima, nombre y dirección? Bert Brecht ( para jorge riechmann ) Ocurre que al amor le sigue un rubor de tierra tras tu patio. Ocurre que existe la injusticia, su sal en el aullido sin más temblor que la esperanza. Ocurren las dos cosas en el mismo tiempo ...

el Canal se extiende, en su parte principal, desde la presa del Pinjab, a lo largo de novecientos quilómetros llegan, hasta donde desembocan Beas y Sutlej, áridas, las matanzas negras del olivo, tú nunca llegaste, amor, hasta las fiestas, fueron silbo y desolación del hombre ...

La primera es morir por amor. La segunda, definitivamente no hacerlo y aparecer en tu boca como un niño muerto. Trescientas horas bajo un sol desnudo que se llena de algas y está próximo a existir: un comienzo excelente para olvidar los avisos y clavarse en el mundo ...

Lamento. Lamen todas las cuchillas las bocas de la tierra: lamento. La caída de los brazos. Lamento. Cien mil mujeres agitándose las venas. Lamento. Un horror que acabe el llanto de cuevas en el ojo, en los ojos las cuevasde los ojos, un ojo invocadorde araña, un ojo-lamento. ...

Esta es la comarca donde dieron tu cuerpo a la llanura donde tú, tus caderas erais agua y volteo de matanzas, mano meciendo el hambre, tú loca canción. Dame un nombre con el que acusarte ahora en que te tiemblo ante la tumba: ésta, la comarca tu furia tierna en los delirios, ...

las mujeres enfermas que jugaron con burros las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno las sólo voz dormidas en los centros solares las hambrientas de todo las preñadas con todo las hijas del golpe y de los sueños mojados las que fijan continentes...