Bienvenida sea la poesía del futuro. Esa poesía que reventará como una flor en plena calle, o como un cadáver después de varios días. Bienvenida sea la poesía colgada de las nubes y de los edificios. La que soltará en este mundo su alma de bestia carroñera. La que olfateará a la muerte ...

Antes de la república y del himno nacional. Antes de los decretos y la constitución política. Antes de los colonizadores del sur de Chile y de los primeros gringos que llegaron aquí como a la tierra prometida. Antes de la iglesia y la imágenes del cuerpo torturado de Cristo y del gesto de dolor ...

A mi madre, Inés Díaz Sotomayor Arrojados de la infancia lugar de ninguna muerte verídica pierdo los ojos en el intento, con la cabeza vuelta. Volver la vista es un gesto de naufragio. Nadie vuelve hasta allá realmente. La orilla se va alejando a una velocidad asombrosa, ...

Ellos no tienen buenas costumbres. Ellos no tienen buenos instintos. Ellos no aman a la patria, ni respetan el himno nacional. Ellos no creen realmente en la virgen María, ni en su hijo Jesucristo. Ellos no creen en la familia ni en la propiedad privada. Ellos mean en la calle, y le sacan la madre ...

Días inquietantes le esperan a esta poesía mía Días del instinto abierto hacia el vacío y las ferocidades. Días de la estampida enceguecida, y del desbande del pánico. Días de cataclismos y desbarajustes totales entre el humus y la bruma. Ya no podré, yo, poeta del sur, ...

En memoria de Rolando Cárdenas Regresar al bar como a un vientre, y a la primera tibieza que nos recibió y que alguna vez, seguramente, nos pareció eterna. Regresar al bar porque todos los caminos conducen a él, y porque entre esas cuatro paredes hay más redención ...

Y heredaron la ciudad de noche. Las calles del centro. La salida de los cines. Los estacionamientos, y los paraderos de micros. Los jardines de la plaza. La esquina de la catedral. Todas las noches de la República se abren para ellas. Para que las transiten riéndose como locas, ...