A Pere Gimferrer




Enorme y sólida
                    pero oscilante,
golpeada por el viento
                            pero encadenada,
rumor de un millón de hojas
contra mi ventana.
                         Motín de árboles,
oleaje de sonidos verdinegros.
                                          La arboleda,
quieta de pronto,
                     es un tejido de ramas y frondas.
Hay claros llameantes.
                              Caída en esas redes
se revuelve,
               respira
una materia violenta y resplandeciente,
un animal iracundo y rápido,
cuerpo de lumbre entre las hojas:
                                             el día.

A la izquierda del macizo,
                                 más idea que color,
poco cielo y muchas nubes,
                                  el azuleo de una cuenca
rodeada de peñones en demolición,
                                               arena precipitada
en el embudo de la arboleda.
                                        En la región central
gruesas gotas de tinta
                              esparcidas
sobre un papel que el poniente inflama,
negro casi enteramente allá,
                                   en el extremo sudeste,
donde se derrumba el horizonte.
                                           La enramada,
vuelta cobre, relumbra.
                             Tres mirlos
atraviesan la hoguera y reaparecen,
                                                  ilesos,
en una zona vacía: ni luz ni sombra.
                                                Nubes
en marcha hacia su disolución.

Encienden luces en las casas.
El cielo se acumula en la ventana.
                                              El patio,
encerrado en sus cuatro muros,
                                          se aísla más y más.
Así perfecciona su realidad.
                                   El bote de basura,
la maceta sin planta,
                           ya no son,
sobre el opaco cemento,
                                sino sacos de sombras.
Sobre sí mismo
                    el espacio
se cierra.
             Poco a poco se petrifican los nombres.






De: Lo mejor de Octavio Paz
El fuego de cada día