Antes de escribir el poema, con el lápiz en la mano y el silencio hecho palabra, me pregunto a quién demonios interesa si este mar ya no es azul ni si mi vida de hoy es la que antes era. Y si es lamento o violín lo que suena ahora en mi casa. O a quién irán estos versos y quién se aventurará ...

Mi ventana se asoma a Regent 8242;s Park. Soy esa piedra que nace junto al hombre, un ojo tras otro por el camino de luciérnagas estériles. Gotea su llanto sobre el césped oscuro de mi piel, y muere en la curva del día a las puertas del infierno. Perdidos estamos en la mirada ...

Y ahora, abundante de ensueños y de grises, con esa eterna impotencia que no limpia el lenguaje, el miedo que se hace palabra para no ser miedo, todo lo que enciende luces y no se nombra por si muere, el resquicio de libertad que terco asoma; brazo roto, abril marchito, luna falsa, ...

Tu mano recoge de mi piel el tiempo, incansable borra todo viejo amor y regresa de la caricia como una alondra que se debate en lo oscuro sin encontrar la luz de la mañana Después, serena mi cabello en algún odio enmarañado y llama a esa niña que enciende sus ojos ...