Cuando en las enredaderas la voz tiembla de miedo y se pierden los ojos en busca de una flecha de diamante obscuro. O sea una niña a la orilla del agua esperando tener otra vez las manos (-La voz ligeramente azul) los pechos sin herida, limpios de incertidumbre y prematuros. ...

Escribe sin descanso, con fe, cólera, envidia, amor, ilusionadamente, sin esperanza. Escribe como quien cierra ua puerta de una a otra nada. Estás vivo: te hiere el engaño de palabras técnicamente reunidas, lloras por el pequeño hilo del manantial que pasa olidándote. Júntalo en ...

Todo lo di al sol. Todo menos mi sombraApollinaire El día de hoy te sumas a los muertos de la tierra. Ahora nos separan esculturas piadosas, obra de manos oscuras y mortales también ellas. Serás definitivamente este sector de rígidas construcciones marmóreas y alamedas; ...

De gris cristalería, plumas sobre los puentes ferroviarios. De veloces astillas. Gacela maniatada. De compromisos frutales y margaritas. En hélices que narran la fórmula de las estaciones. Y silencios de ardida superficie. En terrenos baldíos donde los niños lanzan increíbles estrellas ...

tú vives en mi mente... Antes de las estrellas inminentes Antes del fuego diseminado Antes de la luz reconstruida Antes de las voces calladas Antes de la rosa en la lluvia Antes de su mano olvidada Antes de los corazones en la carta de amor Antes de la tarde inmóvil bajo el árbol Antes ...

No es la flor abierta. No son los pasos en las escaleras. No son los ofrecimientos ni la tristeza, a ratos, de la tarde. No son los frutos: provincia de delicia. Ni las estaciones agrupadas. No son las calles bajo la lluvia ni los sueños realizados. Si lo piensas bien, acaso recuerdes un germen, ...

El perro en las gradas del umbral. La luz solicitándonos veredictos imparciales. Todavía para recordar el río de un puente a otro. El cielo recobrándose a sí mismo llave perpetua. Cuando los ojos son un rumor de palabras, un árbol caído, y el día distribuye verdes cantidades, ...

Paso la mano sobre todos estos años transcurridos. Una mano que no me reconozco, ociosa casi siempre, tejedora de telarañas en sórdidos tugurios, pulsadora de instrumentos desechados. La mano que, hoy domingo paso sobre el tiempo ido se mueve por su cuenta en la luz fría, ...

y no encuentro la palabra justa. Soy el mal poeta, con la luna, el amor y la muerte rodeándome de constelaciones.Enfrente pasa sojuzgado mi pueblo -un grito en brazos. Pasan clínicas de infertilidad y condecoraciones internacionales, y llegó a esta hora de mala poesía de par ...

Esta tarde Marta Rosa cierra las puertas a la poesía. Se tiñe el pelo y sale en busca de su amor perdido. Hace mucho tiempo quiso entrar al cine: vio que la película era mala y se fue -indecisa y llorosa- por la 9a. avendia zona 1 perdidamente sola. Ahora camina sobre la luz de ayer. ...