No son de carne o espíritu tampoco son la confusa mezcla de ambas, ni bestias ni ángeles ni su desquiciado promedio. Son destellos, huecos de tiempo llenos de luz o sin ella, galopes sobre la luna, seres que invento y son mi vida, entresiviones de un jardín sagrado, formas de poesía, milagros ...

Vana memoria que no puede traerte desde lejos, que no te vuelve carne, risa gentil o canto. Vana memoria mía incapaz de abrazar lo más mío, incapaz de acariciar tu piel distante, vana y obsesiva memoria que sólo alcanza a repetirme por quién vivo, que respiro por este amor invulnerable ...

Sin pie mi cuerpo sigue amando lo mismo y mi alma se sale del lugar que ya no ocupo, fuera de mí: no, no hay aquí símbolos, el cuerpo se acomoda a la pasión, y la pasión al cuerpo que pierde sus fragmentos y continúa íntegro, sin misterios incólume. Contra la muerte tengo la mirada ...

Ese otro que también me habita, acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos, ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel, ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio, esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera, ...

Podría perfectamente suprimirte de mi vida, no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa, no pensarte, no desearte, no buscarte en ningun lugar común y no volver a verte, circular por calles por donde sé que no pasas, eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido, ...