En una luz verdosa, entre olores verdosos, en un vestido negro como papel quemado, la abuela se refleja desde la mecedora, al fondo del espejo. Allí sentada no se hamaca. Cruje. Se le evaporan casamiento y casas, ocasiones de cuita, los narrados, secos jirones ...

Una historia narcótica empapa a esta ciudad suspendida en la nada. ¿Qué sueño no se oxida en este invierno, donde segregan voces los silencios y la ceniza acalla en vez las voces? A solas extendemos, para que se oiga lejos, entre la retractación de los espejos, la inútil lealtad ...

Salas en sombra, ciegas, casas solas, nos miran con paciencia partir, nos gravan con su quietud, suspendidas en umbrales esperan. Saben que siempre se regresa a ellas, al silo que su sitio significa, más que a la ciudad misma. (¿Pero en qué noche regresamos? ¿Cómo? ¿A ser fantasmas, ...

Construimos el orden de la mesa, el follaje de la ilusión, un festín de luces y sombras, la apariencia del viaje en la inmovilidad. Tensamos un blanco campo para que en él esplendan las reverberaciones del pensamiento en torno del icono naciente. Luego soltamos nuestros perros, azuzamos...

La paciencia sea la virtud de los desvirtuados que miran el pozo ciego, cegador. Allí la sombra de lo idéntico espera como un tapiz de púrpura tendido para el crimen. Gestos inaccesibles, persuasivas palabras les enrostran la única culpa que no tienen, el tiempo. De: Procura de lo ...

Ármase una palabra en la boca del lobo y la palabra muerde. En el movedizo fulgor del cielo hacia el ocaso, callada encalla, se vuelve brillo, es Venus:cordera que encandece. De: Procura de lo imposible

Un día se sube del polo al ecuador se baja de los plumones de paraíso a la artesa de sangre donde cae la cuenta más certera por quedarse excavando en Quevedo querube de odios nítidos luciferinos bríos cómodo...

Están aquí y allá: de paso, en ningún lado. Cada horizonte: donde un ascua atrae. Podrían ir hacia cualquier grieta. No hay brújula ni voces. Cruzan desiertos que el bravo sol o que la helada queman y campos infinitos sin el límite que los vuelve reales, que los haría casi de tierra y pasto. ...

Están aquí y allá: de paso, en ningún lado. Cada horizonte: donde un ascua atrae. Podrían ir hacia cualquier fisura. No hay brújula ni voces. Cruzan desiertos que el bravo sol o que la helada queman y campos infinitos sin el límite que los vuelve reales, que los haría de solidez...

Por años, disfrutar del error y de su enmienda, haber podido hablar, caminar libre, no existir mutilada, no entrar o sí en iglesias, leer, oír la música querida, ser en la noche un ser como en el día. No ser casada en un negocio, medida en cabras, sufrir gobierno de parientes o legal lapidación. No desfilar...

Vuelan fronteras de un país cuyo falso centro está en nosotros que quién sabe dónde estemos. El norte está en el sur, este y oeste se confunden, el sur se pierde entre la bruma y dentro lo más vivo es la mentira. ¿Quién no tiene un cachorro de mentira? ¿Quién no le da su fiesta acostumbrada, ...

Vulnerable, la vida verdadera, como un poema a punto de nacerverdadero. Vulnerable, la vida, cuyas aristas, ávida, a veces he rozado, viene a orearnos la hora nona, la del alma y el sueño, busca reposo en vano en aquel punto. El peso que le otorgues en la balanza última te será reclamado ...

Al silbo de las sílabas subía de siete en siete vuelos hasta alcanzar un cielo de sílaba serena, que esconde lo que sabe que te espera, la sílaba no sierpe en donde el alma siempre se concierne. Cruza discreta por salteadas muertes, vacila ante el adusto mirar del desamor. Susurra como el agua ...

Posada la paloma en la pared blanquísima blanca es y reverbera, es de veras, es verbo, nos venga. Blanca posada pide, pasajera. De pronto es negra. Vuela. De: Procura de lo imposible

Al silbo de las sílabas subía de siete en siete vuelos hasta alcanzar un cielo de sílaba serena, que esconde lo que sabe que te espera, la sílaba no sierpe en donde el alma siempre se concierne. Cruza discreta por salteadas muertes, vacila ante el adusto mirar del desamor. Susurra como el agua ...

Si el pasado volando desde distintos puntos de partida llegase a serenísimo vals si pudieran acordarse la fascinación del fragmento el golpe de la montaña mágica las fulminantes azoteas en el triunfo de las tribulaciones la gota de laúd y luego noches descubrimientos fines todo...

Aún sigue siendo así: icáricos, caedizos y respectivo mar uno del otro. Desde las barcas y las plantaciones trasmiten partes de rescoldo último, doblan señales de pasión y muerte los exentos, y fervorosamente huyen del aire altivo de la quema. Los que allá siguen gravitando aducen sus propias...

Corta la vida o larga, todo lo que vivimos se reduce a un gris residuo en la memoria. De los antiguos viajes quedan las enigmáticas monedas que pretenden valores falsos. De la memoria sólo sube un vago...

Érase un bosque de palabras, una emboscada lluvia de palabras, una vociferante o tácita convención de palabras, un musgo delicioso susurrante, un estrépito tenue, un oral arcoíris de posibles oh leves leves disidencias leves, érase el pro y el contra, el sí y el no, multiplicados árboles...

Cielos veloces de Montevideo, estratos de oro y de laurel, halados por la más alta red, tibios lilas lentísimos cocientes de su luz multiplicada, pasan y nos envuelven y nos entretenemos con su gracia, como una mano juega entre arenas que guardan la eternidad en la que no...

Un niño es un campo minado de hermosos imprevistos. Si pudiera evitarse, ay el desvío hacia el hombre derrumbe y lo sabido apartar el guijarro que va a obturar la fuente de la gracia posible, su derecho De: Procura de lo imposible

Todo es azul, lo que no es verde y arde, I.N.R.I. —igne natura renovatur integra— en este aceite grave del verano; cae el que pesa el vuelo de los pájaros y blasfema del pájaro sin vuelo, cae la excrecencia verbal = la agorería = el trofeo, la joya sobre la vieja piel de siempre. Quien se sienta...

Quisieras escribir al margen de combustiones y escalofríos, malezas que ametrallan y testimonios del fracaso de toda magia, remediando azogues roídos para que del otro lado del espejo se llegue a los jardines sin tormenta ni astucia, donde el té circular y los amigos íntimos lejanos. Quisieras...