Si mañana la mano izquierda me amanece muda no confiaré en las palabras. Las frases serán un río de astilla y dedos heridos Si mañana un relámpago invalida mis noches, las mañanas ¿cómo les comunico el dolor o la alegría?

Todo el amor del mundo cabía en mi casa. Pero el odio reclama sus espacios y la orfandad exige su ración de muerte. Todo el amor del mundo se instala bajo la sombra en el rincón destinado a la podredumbre... Solidarios en la noche, hermanos por última vez, agazapados...

Este olor doloroso que fermenta la tierra y alienta la lucha... Este olor desgarrado que me asfixia la queja y penetra mis dudas... Este olor desagradable y magnífico de mis muertos: vapor genocida del dios de diciembre asesinado. Este olor a patria muerta, a muerte ruda/ a oxígeno...

Al borde de la tarde cuando el silencio crece y limita la libertad que habita en la garganta te encontré -alternativa de la angustia- pálida como la bandera de todas las aspiraciones humanas.

Aquí, contigo, en ti sobre tu cuerpo escribo, trazo increíbles garabatos con la vara del recuerdo. Con las sílabas de mi carne describo descabellados actos aprendidos de memoria a flor de calle y apenas alcanzo a descubrir el infierno que arde en tu boca.