abuela borda una sirena mis hermanas dan cuerda a los pájaros embalsamados para que canten una vez más hacia la sombra. y el aire se condensaba en la gota de azogue de aquel espejo circular...

antes que naciera antes que entrara al mundo desde la casa del viento padre deshilvanaba las historias sobre la caza del ciervo en la edad de las multiplicaciones: la pampa era una sólo una fábula color verde escocia había vacas de utilería detrás de los alambrados campos de girasoles...

Atravesábamos los campos de sorgo que se movían lentamente como si fueran parte de las imágenes de un sueño. Yo deseaba hacerte el amor, proponer un viaje para ver el mar como un tigre dormido; hacerte la promesa de que envejeceríamos juntos en una casa cercana...

aura en ráfaga de caligrafía zumbido bacanal despierta talismán poemita en revelada idolatría atroz para los sentidos los idus de febrero erosionan al pensamiento miento al decir que todo lo que toco es oro o piel como vuelo oropelado del manatí para ti la palabra es sal...

el tiempo transcurre como si estuviese dibujado en un plato de azul porcelana los céfiros juegan con la metamorfosis de una nube a la medida de otros reinos. estos días terrestres...

el vuelo del manatí es igual al de la sirena en el balcón y allí abajo butaca de terciopelo en simétrica arquitectura alma enyesada por los ojos calcinantes de una cariátide fascinante antes el tejado de escamas en punta la entrada el portero viejo con uniforme formado en la nada...

Era la historia de un mar que arrojaba una y otra vez el movimiento circular de una ola como si no se contentase con el argumento que, por única vez, todos nos bañamos en sus aguas y lo que trae la ola es nada más que el recuerdo de una mujer, en la orilla, que pensaba que el mar...

Era un espejo antiguo donde una niña se rió por verse doble, una dama se retocó el sombrero antes de salir, una mujer leyó ante él la carta de la desaparición de su marido, muerto en la guerra de Crimea, en cumplimiento del deber. Era un espejo antiguo donde una vieja dama se abanica...

Era una fiesta bajo las lunas rojas de farolitos chinos donde la brasa de los cigarros eran noctilucas a la deriva de la brisa en una noche de mayo. Era una fiesta donde una mujer se encontró con quien había compartido su vieja historia de una noche en un hotel...

la piel amarilla vendría a ser el antiguo resplandor de la luna. los ojos varados en aquella imagen: una casa al borde del mar un mar que bien puede llamarse recuerdo mientras la sangre disecada a su alrededor explica...

te convertirás en objeto de culto (eso dijeron los caracoles) como la vulva de titanio de marilín irás a tu casa para preguntar qué fue de esas tres señoritas hermanas que impartían cursos de inglés - ¡oh miss piriz and the verb to be!- solo verás a la abuela coser...

na nube es la antología perdida de cualquier paraíso. no hay lugar a dudas: el cielo está ordenado según las celebraciones...