El padre estaba perdido en un movimiento de la mano derecha que empezaba por sofocar la frente y bajaba llevando la muerte al hijo en una línea recta, también cada sensación fabricada para sobrevivir. El padre estaba ausente de las manos del hijo que lo evocaba cuando...

me entregué a los que llamaban desde el ruido o el latido de un muro. me buscan los parques y sus bancas de cemento frío. no me buscas tú, perdiste las manos en el cabello que cubría mi locura amarilla extendida sobre tu falda de paño y tu olor. perdiste la voz y el llanto...

me ha tocado contar el paisaje de tu piel arrugada: una vejez cruda que no me recuerda. soy el que buscó tu suave seno y halló la muerte en un pezón morado y seco. soy el abandono sobre un suelo helado, el cuerpo que se hizo monstruo deforme abrigando odio tierno como cera...

Señor, devuelve mis muertos a la orilla. Los escucho en sus oraciones desde el piso más alto de Babel. Les has dado un falso cielo o atardecer en la hora exacta de su muerte. Regrésalos a la orilla con sus canciones y locura suyo es el reino como suya la risa con la que ya no danzan...