En 1903 fue Panamá, capullo de agonía. Fue tiniebla trenzada en las hogueras. Mariposa violada por los potros que bajaron del norte destrozando los pueblos, las montañas, las aldeas hasta hacerlas metal de cicatrices. Los yanquis avanzaban por América babeando las ciudades, ...

Cuando nos nazca un hijo yo quiero que parezca un cielo siempre tuyo y un barro siempre mío porque un hijo nuestro será como una sombra que marcha junto a mí circundada de abrazos. Será agua clara, piedra, sonido de guitarra y lo que siente un padre cuando se siente hijo ...

El Che en su paso postrero —para que América andes— en el dolor de los Andes sembró su amor guerrillero; sembró su grito sincero y su fusil combativo y si por duro motivo el Che Guevara está muerto tampoco es ya menos cierto que entre la tierra está vivo. América del mendigo...

Ha llegado el momento. Se derrama la voz del hombre. Palpo su cansancio su fina tierra, su ademán de mundo; y todo viene a ser ojal, ceniza, arroyos y cuadernos y palabras --las cosas mismas en su mar de asombro- las islas, los sepulcros donde el grito es un cadáver más de aquellos muertos. ...

Nunca fueron las aguas el principio. En el principio la materia ardía, la luz, el rayo, la palabra muda, la remota tortuga de los siglos surcando sus dominios sin comienzo. La tierra fue un hallazgo de ternura en medio del espacio y los volcanes. La vida se gestaba entre los átomos ...

La Patria es el panal y la guitarra. El sueño azul y el resplandor ajado. El seno maternal sobre la tierra y los niños que juegan en el patio. La Patria no es el rostro de la noche. Es el labio sensual y el rostro claro, una bala creciendo por mi sangre y un grito desprendido de la mano. ...

SócratesAtenas470-399 a.d.n. EHijo de cantero ypartera, de bajaestatura y feo,sostiene que el almadistingue al hombre delas bestias y debe, por tanto, someterpor vía de la razónal animal interno. La verdad oculta sus vástagos al ojo más agudo. Aún cuando la vieja soldadesca ...

Donde el silencio crece y donde el trino desnuda el corazón de las campanas escribiré las letras más humanas con sangre de Pinzón y dardo fino. Guitarras en la noche del camino y consignas hiriendo las mañanas; no silenciar su nombre en las ventanas si decir Polidoro es un destino. ...

Andando por el mundo te encontré llorando. Eras como el aire y la piel de una naranja. Eras el rostro de la miel y la fragancia de un túnel poblado con abejas. Eras el sueño o la hoja en la rama del aroma, la humedad en los pétalos .........del agua. . . Y de pronto te llenaste de dolor como los árboles. ...

Todo en ti parece un pájaro dormido. Todo en tu rostro es como una siembra; como un advenimiento de estaciones; como una extraña herencia de frutos y raíces. Mi camisa tiene el olor de tu contacto. El agua de tus manos me adormece. (Yo no sé que tienen tus manos que son como los árboles. ...