A qué región me llegaré a buscarte ahora que reposas a mi lado en forma de deseo hombre cuya belleza apenas conocía. Cada día me ciñe su cilicio de ausencia. Me has herido de vida desde toda tu muerte y no hay sueño bastante a tu vacío. (De: La sed)

Hay libros que se escriben sobre la carne misma. Son esas cicatrices que nos hablan y sangran cuando el tiempo se rinde a su derrota un puñado de signos que apenas comprendemos y eran el beso intacto de la vida. (De: La sed)

La casa que abrigó tu corazón será una ruina. Furtivos en la noche la habéis abandonado. Oscura en el jardín la tierra removida. Quise decir traición y dije llanto. (De: La sed)

No duerme el animal que busca su alimento. Huele y está tan lejos todavía el aire de su presa. Y vagará en la noche. Con la sola...

No limpian las palabras. Alumbran una isla en el lugar del miedo y extienden una rama al paso de los pájaros. Acogen cuanto nace del hambre de las cosas...

Porque los ojos los ensucia el tiempo apenas reconoces la luz de la mañana. Pero a tu puerta insiste la terca claridad. Como perro que sabe...

Sólo el ave conoce los exactos perfiles. De sus ojos aprendo el universo miniado el eterno poniente que oscurece las islas. Puedo ver la verdad: el lento claudicar del horizontes y su amargacaída. (De: Arte y memoria del inocente) (Poetisas Españolas- Antología general, ...

Te has ido como el sol. Una boca de tierra te había comulgado. Luego sólo la llama enmudecida. (De: La sed)