Absorbes la vida por los ojos toda entera. ¿Cómo no devolver el mundo hecho palabra? Absorbes la luz, como si nunca más fueras a ver el perfil del árbol, el pájaro que retorna del frío, el mar color cobre en la tarde que acaba. Entonces la belleza, el trazo de la nube que dibuja el sentido, ...

Cuando el amor se queda escaso y un solo cristal separa mi cara de otras caras, salvando entonces suciedades alternas de un invierno y otro invierno, de un día y otro, vuelvo a tener en mi mano la sensación antigua de estar lejos, única, sin cordón alguno ligado a la memoria de alguien, ...

El círculo amenaza con cerrarse y terminar la órbita iniciada en un tiempo sin memoria, en un tiempo que renueva el irrumpir del gesto preludiando el acecho tranquilo del reproche. Un tiempo cercano a algún aroma perdido, o encontrado quizá y despojado, ajeno ya a honores viejos, ...

Hace años recorrí en tren lo que ahora es un país destruído. Vi y escuché cosas imprevistas que me pusieron un nudo en la garganta, y pensé entonces escribir La balada de Branko Petrovski . Cómo imaginar que ocurriría lo que todos sabemos. Esta no es la balada que quería, ...

I Yace ahora sombra entre las sombras aquel que esclavizara tu voz y tu sentido e hiciera de tu gesto el de una diosa triste. No queda de su paso otra huella que la arena y la luz de sus ojos ya no brilla entre los vivos: sepulcro amplio que mides con tu sueño, que rodeas y abrazas con tu sueño, ...

I Al principio, el verbo: un indefinido. Tu lengua fue una sucesión de aoristos, ése era el tiempo de los tuyos. Algunos cantan las cosas, pero a mí me corresponde ahora cantar la ausencia de las cosas, el surco de la nieve en la ceniza. II Estás desnuda ante el tiempo y no te sirve la canción ...

Quizá tenga razón cuando la duda clava, cuando la angustia paraliza y gime en el centro del enigma. Trato, con dolor callado, de concentrar lenguaje, devolviendo el sentido lejano a la palabra dormida. Pretendo, instante perfecto, condensar tu belleza, cerrar mis ojos, ...

Yo no sé por qué escogí aquella noche la piedra fría de una fuente para acompañar mi llanto. Tampoco sé por qué bebí la niebla que cubría las estrellas, ni por qué un único instante de soledad ciega de muerte unos ojos y los sella para siempre. Esa vez, la luna sonreía tras el árbol, ...