Ahora la luz, la claridad del cielo. Lo que sobrevive de lo sagrado bajo la noche estrellada. Esta intacto el secreto que sorprende la aurora, la azada y el arado que mis abuelos asían como palmas triunfales. Aquellos campesinos irremediablemente solitarios en bosques devastados ...

Amo los viejos muebles, las manos antiguas que identifican la intimidad del hogar. Junto a la lámpara que descubre el poema los dioses soplan y consuelan mi espíritu. Una mujer me guía, me acompaña. Los recupera del tiempo, los protege, descubre el alma que habita la belleza. ...

La puerta de su casa nos invita a pasar. La virtud y las manos son formas de Breogan. La elemental cocina y el banco familiar nos muestran el secreto de la cordialidad. En ella hay siempre tiempo para estar y pensar. Y una taza de caldo y un pedazo de pan. ...

A Pedro Penelas y Tomas Abad, mis abuelos No preguntaron nada. Vinieron en los barcos del hambre y la tristeza, traían calderos, baúles, rezos. Viajaron desde el bosque sobre el mar de la noche. Campesinos absortos, insurrectos. Eran hijos de viejos labradores, ...

De niño mi madre me decía que las voces no desaparecen, que flotan en el cielo, que solo los poetas podían escucharlas y recogerlas. Que las voces del pasado se escuchan en el bosque encantado o en soledad. O en los manteles flameados de los hoteles de extravagantes ciudades. ...