Ha de perpetuarse en un espacio inabordable a la razón. En la marginal espera del silencio la prolongación de su voz echará raíces y el sueño de la muerte tomará los restos de una tierra fértil. En esa zona, inhabitable a los deseos la gestación del huésped llenará el vacío. De:...

La rebelde aproximación de los cuerpos no es una extraña coincidencia. Algo fluye en los líquidos celestes, en un vano intento por restaurar el orden perdido. En las madrigueras fluviales quien pierde en un minuto de su vida, el terror obsceno por las sanas costumbres ha salvado a un...

Cuando creemos tenerlo todo, algo nos recuerda quetambién existe el vacío. Habíamos especulado tanto que perdimos el rumbo. Toqué fondo y me di cuenta que había más. No murmures por lo bajo allí te escuchan todos. La estupidez humana? Está ahí, al alcance de tu mano...

Breve fue ese tiempo de tiernas voces como las aguas cristalinas reposan en secreto. Cada tanto, ellas reaparecen en las madrugadas de vigilia para alejar a las sórdidas criaturas que nos instigan. A veces, también acude en auxilio el mago de la infancia, con su vieja sentencia...

El cuerpo de la voz no está en la voz ni en su sonora transparencia. Las esquimales deambulan con sus prohibiciones marítimas mientras se posa en sus vientres la inocua tentación del orgasmo. Como esa intrincada piel que deseamos tocar sólo una vez que ha partido...

De lo que hemos soñado pocas cosas han traspasado el umbral de la casa. En ese maltrecho límite que separa lo vivido y lo no vivido la mirada se detiene en esos cuerpos que han pasado una y mil veces por el mismo sitio. A veces uno se pregunta...

Ese hombre que hoy duerme en medio de la calle alguna vez supo disfrutar de los placeres terrenales. Amó a dóciles mujeres bebió finos licores dilapidó lo propio y lo ajeno, como queriendo negar aquello de que nada es eterno en la vida...

Detrás del muro el miedo nos desangra. Un hilo de luz en la garganta es señal de voces calcinadas. No hay dolor en la miseria sólo el aullido del amo devorando ventrículos vacíos. Despojadas de todo, las siluetas de barro comen de las tumbas. Estamos celebrando el cautiverio de los hijos...

Hay distintas formas de ver pasar la vida, de contemplar lo bello o lo siniestro, que ha quedado perpetuado en algún sitio. Son esas marcas, espejos de otros tiempos que vuelven a la memoria y nos recuerdan que una ciudad también carga con una cruz en sus espaldas...

Lo mítico: aura ignorada de los sabios. Tanta belleza cavada en las profundidades de las ostras. En tus manos, hay palabras que interrogan. No toda respuesta conduce a lo siniestro. Van Gogh amurado entre calaveras que no sangran. Una cría de monjas hacinadas en el sepulcro. Salvaje...

Los que escogieron la náusea nunca han vomitado. Abrir mortajas en un hospicio es ocultar la cuarta dimensión de la tragedia. Caminar descalzos, desde otro ángulo en otra superficie. Vigilar con el delirio también, desde otra circunstancia. De: La anunciación de la...

Regresar al viejo sitio tiene sus riesgos. Uno llega con el deseo de encontrar la imagen suspendida en el pasado pero el paso del tiempo nos da otras respuestas. Ni las mismas casas ni los mismos rostros ni los mismos olores ni las mismas aguas ni las mismas miserias ni las mismas...

Suele suceder que el tiempo transforme los recuerdos en otros recuerdos las miradas en otras miradas las sospechas en otras sospechas. Cada familia celebra sus ritos cotidianos, crea de la nada sus propios fantasmas, inventa por las noches monstruos clandestinos...