���������������������������������������������������Blow, winds and crack your cheeks�
������������������������������������������������������������������������������������������Shakespeare



Sobrevuelan los buitres mi ceguera de nieve.
Ladran los perros. Anda
despierta la mentira mientras la esquirla afila
su venganza agud�sima por mis ojos nublados.

Un erial pedregoso como una penitencia
abona mi osamenta y nutre la morada
flor antigua y sin savia de los d�as pasados.
Leve flor sin ra�ces, ni color ni perfume
que deshoja su lento tr�nsito de minutos
sobre el desconcertado esqueleto del perro.

Una luz boreal, m�s d�bil que mi sangre,
entristece mi reino y por las caracolas
se despe�a el aullido del arrepentimiento.

El mundo se ha incendiado como un �rbol podrido
que ofrece al rayo un torpe fantasma de vigilias,
el espectro dudoso de su sola orfandad.

Yo he prendido esa mecha.
Ahora debo purgar mi error y mi soberbia
con este caminar sin curvas ni horizonte,
por este espacio ancho, como de �ltima aurora,
con simiente de lobo y lengua de serpiente.

Ah, mis ojos cegados en la noche confusa
de la v�spera, oh turbio eclipse del sentido,
duro como la tierra yerma por la que vago.

Reci�n desembarcado en la desolaci�n,
un helado anticipo de largo escalofr�o
quebrar� la ma�ana con su silencio blanco.

Entonces ser� el buitre y el colmillo del perro,
la carro�a, el pantano, la lechuza en las torres.


De: Las provincias del fr�o (in�dito)

Poema proporcionado por el autor