��Podr�a ser que la m�sica y la poes�a fueran una misma cosa, o
tal vez dos cosas que se necesitan mutuamente como la boca y
������el o�do, pues la boca no es m�s que un o�do que se mueve y
��������������������������������������������������������������������������������������������que contesta.
������������������������������������������������������������������������������������������������������Novalis


Miro la m�sica de Schumann
como se ve un libro, una moneda
o una l�mpara.
Ocupa su lugar en la sala situ�ndose,
con movimientos felinos,
entre el recuerdo de mi padre
y el color de la alfombra.
De pronto, p�jaros muertos
estrellan las ventanas.
Yo miro la m�sica de Schumann
y escribo este poema
que crece con la noche:



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Hoy converso contigo, Robert Schumann,
te cuento de tu sombra en la pared rugosa
y hago que mis hijos te oigan en sus sue�os
como quien escucha pasar un trineo
tirado por caballos enfermos.
Estoy harto de todo, Robert Schumann,
de esta urbe pesarosa de torrentes plomizos,
de este bello pa�s de pordioseros y ladrones
donde el amor es mierda de perros polic�as
y la piedad un tiro en parietal de ni�o.
Pero tu m�sica, que se desprende
de los socavones de la demencia,
impulsa por mis venas sus alcoholes ben�ficos
y lleva hasta mis ligamentos y mis huesos
la quietud de los puertos cuando el cicl�n se acerca,
la faz del otro que en m� se desespera
y el poderoso canto de un guerrero vencido.




Selecci�n: Eduardo Mil�n y Ernesto Lumbreras