Por la vereda del sol
camina el resto de los mortales.
Por la vereda de la lluvia
se hacina el sin trabajo.

Él sabe que se trata de cruzar la vereda.
Pero la calle esta dura.
Y llena de policías.
Canta el sin trabajo algo
parecido a un rumor.
La sorda melodía el paso imita
la carreta de la esperanza
la rueda
cuadrada de la fortuna.
Si tuviera un amor
—piensa el sin trabajo—
cantaría una rumba.
Pero no tengo un centavo
y canto una vidalita.



De: Poemas del sin trabajo