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Sonata triste para la luna de Granada
de Luis Garca Montero


    Editora del fonograma:
    Visor Libros

en la voz de Luis Garca Montero    


Sonata triste para la luna de Granada



"Le ciel est par-dessus le toit"
PAUL VERLAINE


Esta ciudad me mira con tus ojos,
parpadea,
porque ahora despus de tanto tiempo
veo otra vez el piano que sale de la casa
y me llega de forma diferente,
huyendo del saln,
abordando las calles
de esta ciudad antigua y tan hermosa
que sigue solitaria como t la dejaste,
cargando con sus plazas,
entre el cauce perdido del anhelo
y al abrigo del mar.

Si estuvieras aqu
nada hubiese cambiado sino el tiempo,
el cadver extrao de sus ros
que siguen sumergidos
como t los dejaste.

Ahora
siento otra vez mi cuerpo poblarse de veletas
y lo veo extendido
sobre generaciones de ventanas antiguas
mientras la noche avanza solitaria y perfecta.

Somos de una ciudad
cargada de paciencia,
que no conoce el sueo de los invernaderos,
ni ha vivido la extraa presencia del amor.

Como pequeas venas
los comercios esperan para abrirse maana
y el deseo no existe
ms all de la luna de los escaparates.

Hemos soado ya todos los sueos,
hemos vivido aqu
donde la historia olvida sus rales vacos,
donde la paz es negra y se recoge
entre plazas cerradas,
sobre tabernas viejas,
bajo el borde morado del misterio.

Alguna vez soamos
con un mundo distinto:
era cuando el imperio perdido del azcar
y llegaban viajeros
al olor de la industria.
Las calles se llenaron de motores rugientes
y la frivolidad
como una enredadera brillante por los ojos
nos ofreci de pronto
templada carne, lmparas de araa.

Parece que os recuerdo
abrazados al mundo entre trajes de hilo
entre la piel hermosa de una poca
que nos dej sus rboles,
el corazn grabado
sobre las pitilleras, y su dedicatoria
en las fotografas.

Ahora
cuando el destino ya no es una excusa
sino la soledad,
y los cielos estn bajo el tejado
como t los dejaste,
todo recuerda un sueo sucio
de madrugada.

Aqu
no tuvimos batallas sino espera.
La guerra fue un camin que nos buscaba,
detenido en la puerta,
partiendo con sus ojos encendidos
de espa
y al abrigo del mar.
Ms tarde
entre canciones tristes de marineros rubios
todo qued dormido.
De balcn a balcn
omos la posguerra por la radio,
y lejos,
bajo las cruces fras de las plazas,
ancianas sombras negras paseaban
sosteniendo en las manos
nuestra supervivencia.

Esta ciudad es ntima, hermosamente obscena,
y tus manos son plidas
latiendo sobre ella
y tu piel amarilla, quemada en el tabaco,
que me recuerda ahora
la luz artificial del alumbrado.

Vuelvo hacia ti. Mi corazn de bho
lo reciben sus piernas.
Como testigos mudos de la historia
acaricio las cpulas perdidas,
palacios en ruina,
fuentes viejas
que recogen la luna
donde van a esconderse los ltimos abrazos.

Verdes en el cansancio
de todas las esquinas
esta ciudad me mira con tus ojos de musgo,
me sorprende tranquila
de amor y me provoca.

Amanece
moradamente un da
que las calles comparten con la lluvia.
La soledad respira ms all
de las gras
y mi cuerpo se extiende
por una luz en celo que adivina
los labios de la sierra,
la ropa por las torres de Granada.

La madrugada deja
rastros de oscuridad entre las manos.
Oigo
una voz que clarea. Lentamente
los tejados sonren cada vez ms extensos,
y as,
como una ola,
entre la nube abierta de todos los suburbios,
esta ciudad se rompe sobre las alamedas,
bajo los picos ltimos
donde la nieve aguarda
que suba el mar, que nazca la marea.



De: El jardn extranjero



LUIS GARCA MONTERO


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